Il avait bien failli rattraper Korentin trop tôt. Fort heureusement, une autre piste l'avait détourné du souverain humain, lui permettant de regagner un peu d'avance. C'était ainsi qu'il se retrouvait soudain aux abords de Caladon, l'âme aussi lourde que le cœur de plomb qui jugulait ses sentiments. Le danger qu'il représentait pour la ville était aussi réel que son besoin de s'engouffrer dans les rues blanches. Il ne pouvait pas se retourner vers Korentin pour le moment, ce serait la fin, s'il le faisait. Sa marque risquait de le pousser à tuer son pair dragonnier et alors… mais non, il ne pouvait pas se le permettre. Et parce qu'il avait l'égoïste besoin de ne pas lui faire du mal, il devait laisser peser la menace sur ces innocents. Et il ne pouvait que s'en vouloir atrocement pour cela. Il s'en voulait oui, comment aurait-il pu ne pas le faire ? Mais cela ne changeait rien. Il lui faudrait porter cette honte de plus, il lui faudrait endurer le déshonneur… c'était la seule façon de procéder, le seul chemin qui le guiderait vers la liberté. Il n'avait aucune alternative et pas le temps d'en rechercher une de toute façon. Il s'était engagé sur cette voie, il devait aller jusqu'au bout. L'espoir, infime, ténu, presque imperceptible, qu'il avait lui-même rallumé, il ne pourrait supporter de se l'ôter pour des valeurs qu'on l'avait forcé à piétiné longtemps auparavant et à mainte reprise. Tant qu'à se souiller, autant que cela, cette fois, soit pour lui permettre de retrouver sa liée et sa liberté.

Il ne pouvait que se raccrocher à cela pour supporter l'épreuve. Car cette chasse alternative était effectivement une épreuve. Comment l'avait-il perçu exactement ? Il ne le savait plus, mais à présent, il reconnaissait les battements de ce cœur. Il les connaissait relativement bien, et le propriétaire mieux encore. Trop pour ne pas avoir des scrupules, trop pour ne pas le chasser la mort dans l'âme, une fois de plus. Une fois de trop peut-être. Il ne pourrait pas le sauver comme il avait réussi à le faire avec l'humain, et s'imaginer le sacrifier pour Korentin le rendait malade même au travers du poison qui le liait. Pourtant il devait se porter au-devant de lui… Alors il avança. Il s'approcha de la ville par l'entrée principale, laissant sa haute faux racler par instant par terre. Sur son passage, on s'écartait, on l'observait avec peur, avec dégoût également parfois, avec haine, souvent. Il avait mal de cette haine, il se lamentait de cette peur… une peur qui se mit bientôt à empuantir la ville, même de la part des gardes et des militaires, des pro-théocrates. La ville entière exsudait la peur par tous ses pores, comme une maladie vénérienne se rependant dans un bordel Glorien. Sa venue était de mauvais augures, il le savait pertinemment, il savait ce qu'il était à leurs yeux… l'exécuteur de Vraorg, celui qui matait les révoltes dans le sang et les hurlements d'horreur lorsque sa magie se déchainait.

Oui il savait… Il était un signe de malheur, un envoyé mortel et délétère. Un porteur de ruines. Pourtant ce n'était pas ce qu'il voulait être. Jamais il n'avait voulu les blesser, les terroriser… bien au contraire, il brûlait de les protéger, il brûlait de les aider. Il voulait se repentir, faire amende honorable, mais était-ce seulement possible. Non. En vérité, il doutait que ce ne soit jamais possible. Plus maintenant. Il s'était enfoncé beaucoup trop loin dans l'obscénité hérétique de Vraorg pour cela. Il n'y avait plus aucune échappatoire pour lui… et il se détestait pour cela, il se détestait d'autant plus d'avoir ce mince espoir brûlant à présent en lui. Et il se détestait de devoir probablement souffler sur celui de l'elfe. Son sang n'aurait jamais dû couler par sa main. Pourtant il doutait même de parvenir à se retenir… il tenterait, il le ferait, il le lui devait mais… mais il ne se pensait pas assez fort et il n'avait aucune porte de sortie. Intérieurement, il faisait une fois de plus son deuil, il se lamentait, alors même qu'une infime, agonisante partie de lui se réjouissait qu'il soit allé aussi loin. Il était encore plein de force. Il était encore si débrouillard… Si seulement… Pardonne moi…Si je pouvais t'épargner… Il le ferait. S'il avait pu tous les épargner. Et il se haïssait toujours plus.

Les sentiments se seraient bousculés en lui, s'il n'avait pris le cœur de plomb. A la place, il ne restait que ceux qui se montraient les plus objectifs. Mais ça ne changeait rien. Pourquoi est-ce que ce devait être lui ? Pourquoi pas un autre ? Pourquoi le destin se montrait-il aussi cruel ? Etait-ce là sa punition ? La question tournait dans son esprit, accompagnée d'une morbide fascination. Il s'était finalement arrêté, avait parlé sans même s'en rendre compte, les mots comme des lambeaux de son cœur déchiré. Il ne voulait pas lui faire du mal… mais avait-il seulement le choix ? S'il l'avait pu, il se serait contenté d'admirer sa réussite. Pourquoi devait-il souffrir ? Pourquoi lui, pourquoi maintenant ? Qu'elle farce était-ce donc là… Morbide, morbide farce… au goût de désespoir.

@Aldaron Triade

Il sentit le cœur souffrir, comme seul un vampire l’aurait pu. Il le sentit dans sa musique, ces battements singuliers qui soudain se pressaient, tremblaient… Proche. Il était proche désormais, il le sentait. Il le sentait, et si la marque le contraignait à le démasquer, le traquer, le trouver et le tuer, lui n’avait pas la force de le faire. Seul la magie et la sensation d’implacable obligation le muselaient. Qu'il aurait aimé que cette rencontre soit placée sous de meilleurs auspices ! Qu’il aurait aimé… pouvoir l’accueillir en allié, une fois encore, en compagnon et camarade, respecté, apprécié… mais tous ses souhaits étaient vains désormais, car pour sauver sa liberté, il allait devoir l’abattre, il allait devoir se faire le bourreau de ses volontés. De leurs volontés à tous deux en vérité. Avec la perte d’Aldaron, c’était une partie de lui qu’il perdrait également… C’était se trancher une patte pour espérer pouvoir être délivré des fers qui le retenait. Il serait sans doute libre, oui, si tant est que tout cela puisse fonctionner, mais il n’en serait pas moins estropié le restant de ses jours. Sentir son cœur souffrir fut une torture de plus. Il aurait tant voulu le lui épargner… l’épargner lui…

Il savait ? Vraiment ? Il savait… avait-il réellement espéré son pardon ? Non il ne le pouvait, il n’y avait aucun droit. Le lui demander en toute sincérité, en espérant l’obtenir, c’était l’insulter, lui cet amant d’un soir, ce compagnon d’arme, cet allié qu’il avait cru éternel, aussi éternel sans doute que son affection pour son fils. Si mort il devait dispenser, il ne souhaitait pas l’outrager pour autant. Non, cela jamais. Jamais plus. Chacune des exactions qu’il avait été forcé de commettre avait déjà suffi, car plus encore que de l’entacher lui, elles avaient entachées ceux qui croyaient en lui, et Aldaron en faisait partie. Et c’était également pour cela qu’il tenterait de lui donner une mort propre. Aussi propre que possible. Il le lui devait… il lui devait au moins cela, s’il ne pouvait payer toutes ses dettes. Il savait… étrangement, c’était comme un coup de poignard en plein cœur, en pleine âme. Un de plus. Soulagement aurait dû être son ressenti, mais non au contraire, il se sentait plus oppressé et désolé encore… Il aurait mieux valu de la haine, du dégoût ou du mépris. C’était ce qu’on lui avait dédié jusque-là et il s’y était… habitué…

C’était terrible à dire, mais il était habitué, oui. Il avait finis par courber l’échine et accepter la violence qu’on projetait sur sa personne. Et lui savait… quelle injustice était-ce là ? Plus encore que de les opposer l’un à l’autre, fallait-il vraiment qu’ils aient, en plus, parfaitement conscience de leurs déboires réciproques ? Ce n’était plus seulement cruel c’était… au-delà de tout. Et si glacé par cette réalisation, il ne sentit absolument pas la flèche qui passa près de lui, même si son sifflement lui fit un instant cligner des yeux. Il l’avait trouvé, sa proie, sa victime… son sacrifice injustifié. Il était là, si près, tout près, tellement près qu’il pouvait sentir son odeur au travers de cette foule, qu’il pouvait gouter sa peau à la saveur rendue rance par l’amertume. Instinctivement, il se passa la langue sur les lèvres, alors que ses oreilles s’emplissaient davantage encore des bourdonnements de ce délicat palpitant qu’il devait éteindre. Il savait… quel triste drame était-ce là, quelle triste farce ? N’avait-il pas suffisamment amusé ses tortionnaires ? Fallait-il qu’il danse encore au son odieux de leurs hérésies ?

Un instant, leurs regards se croisèrent. Et en un instant, il comprit que, non, il n’en n’aurait jamais finis. Que même s’il parvenait à s’échapper, il ne pourrait jamais fuir… et il en frissonnait. Resterait-il figé, là sur place, près de lui, agneau attendant le loup ? Non… non il fuyait. Bien… avec un peu de chance il… non… stupidité, naïveté, Aldaron n’irait hélas pas bien loin. La magie, il la comprenait, instinctivement, comme il comprenait son corps et son âme, depuis si longtemps… Il savait ce qu’il voulait faire, il pouvait même deviner la trajectoire quelques instants avant qu’il ne bondisse. Alors il suivit, immédiatement, serrant sa faux à s’ne faire blanchir les jointures. Lentement, il le rattrapa, mais lentement également, des pensées parasites virent envahir son esprit… Sa télépathie rendue instable par l’établissement incomplet du réveil des liens de dragonniers, il captait des émotions et des fragments de pensées provenant de toute cette énorme ville, et malgré l’effet du cœur de plomb… cela l’atteignait… Ses propres émotions, difficilement muselées, semblaient tambouriner contre ses tempes, semblaient gratter sous son crâne…

Il avait l’impression de plonger dans un délire, dans une démence furieuse qui faisait vaciller sa raison. La potion n’était tout simplement pas suffisante pour un être de sa proportion, de sa puissance. Il se sentait lentement pulser, prêt à exploser, l’intense sentiment d’injustice comme un fluide pour propulser tout ce que son âme renfermait, et qui trouvait un écho dans chaque pensée qu’il absorbait. Soudain, les liens de plombs lui paraissaient plus odieux encore que ses souffrances et sa torture, soudain, il se sentait complètement retenu, enchaîné, emprisonné, plus encore que par sa marque c’était tout l’intolérable de cette comédie cosmique qui lui donnait la nausée… et soudain, alors qu’il le voyait, qu’il le rattrapait, et qu’il le sentait de nouveau s’échapper plus loin, il relâcha sa magie, pour en appeler au gémisseur sinistre…

Gémisseur sinistre [Sort vampirique - Grand-maître mage]

Le lanceur fait apparaître une créature incorporelle qui suit la cible continuellement, gémissant à son encontre en prenant la voix d'êtres chers ou en contant d'horribles récits à son propos. Il ne disparaît que lorsque le lanceur le désir ou quand on trouve le moyen d'atteindre la créature.

Il restait figé sur place, le corps tremblant légèrement, les yeux écarquillés, révulsés, devant sa propre création. Cette chose immonde, il savait ce qu’elle était, il savait ce qu’elle faisait, mais il n’avait pas compris quelle sorte d’atroce instinct lui avait dicté de l’utiliser. Pourquoi celui-ci entre tous ? Alors qu’il aurait très bien pu souffler sa vie d’un croc du dragon, pourquoi avait-il fallu qu’il use de ce sort-ci, qui tenait plus de la torture que d’autre chose. Il avait dit qu’il le tuerait proprement ! Il avait dit… qu’il ne le ferait pas souffrir… pourquoi… pourquoi se conduisait-il ainsi ? Qu’est-ce qui l’y poussait ? Qu’est-ce qui l’obligeait à se transformer en monstre ? Il ne voulait pas être un monstre, il ne l’avait jamais désiré et le désirait encore moins à présent. Pour tout le respect qu’il lui vouait… Aldaron méritait une mort propre, pas cela, pas cet outrage ! Aucune réponse ne lui venait alors même qu’il observait la chose qui continuait de gémir de si obscène façon. A quoi s’était-il donc attendu ? Que pensait-il qu’il se passerait lorsqu’il invoquerait pareille chose, créature si révoltante ? Impossible d’en être certain, et pourtant ce dont il était certain, c’était que le résultat le choquait lui-même…

Ces voix… il en connaissait la plupart, la sienne y compris. Sans doute était-ce elle qui le choquait le plus. S’entendre soit même, de cette façon, c’était à vous donner la nausée. Sur l’instant, entendre cette cacophonie hérétique et immonde lui donnait envie de faire cesser le sortilège. Il fallait qu’il l’arrête ! C’était… infect. Et pourtant il ne parvenait pas à rassembler la volonté nécessaire pour le faire, pour y mettre fin. Il restait là, observant fixement la forme prostrée de l’elfe, en tremblant, et ne faisait rien, vidé de toute détermination. Une obscure et perverse fascination rampait en lui et l’obligeait à observer cette scène de bout en bout, à en détailler chaque reliquat. Et plus il observait, plus il se haïssait de ce qu’il avait fait… et plus la chose gagnait en puissance, tout au fond de lui. Un plaisir comme il n’en ressentait que pendant les exécutions. Un plaisir dangereux, sinistre et même macabre. Non ce ne pouvait être lui, cela, pourtant c’était bien lui et il avait l’impression de ne plus être capable de la moindre dignité. Savait-il même ce que cela signifiait à présent ? Parviendrait-il jamais à agir avec droiture, une fois de plus, alors que tout le poussait à l’immorale jouissance ?

Je…

Il se sentit, enfin, réagir… alors même que les mots et les pensées venaient se fracasser sur son être. Même l’impression restait étrange, comme s’il évoluait dans un rêve ou un environnement aqueux. Les gestes étaient lents, plein d’une langueur forcée, de celui qui s’éveille d’un songe. Ou d’un cauchemar, au vu de leur situation. Il sentait le cœur de l’elfe battre tambour dans ses oreilles… Faire cesser le sort, faire cesser le sort, oui il le devait, il le fallait… faire cesser le sort, oui… mais il n’y arrivait pas, il n’y arrivait pas ! Il manquait de force ! Non, pas de force… la force le gorgeait, la force l’emplissait, c’était la volonté qui manquait. C’était la volonté qui le fuyait. Mettre fin à la conjuration semblait une épreuve bien trop ardue pour être réalisable. Et ce plaisir… Non, non il devait réussir il devait… Lentement, sa main se leva, lentement, il chercha, aveugle et à tâtons, son emprise magique. Par miracle, il la découvrit et fit disparaître la créature. Pourtant, loin d’être en paix, quelque chose le poussa à fouiller encore. Une force, une emprise démente…

Il ne pouvait s’effrayer en raison du cœur de plomb, pourtant il frémit, ses yeux se baignant de larmes. Un instant, leurs regards se croisèrent, et le sien se délitait, à la fois jubilant et dément, et aussi désespéré et paniqué… Il ne savait pas ce qui le poussait à agir, quelle terrible malice le transformait en poupée, mais ce n’était pas lui… ce n’était certainement pas lui ! Il n’était pas ainsi ! Il avait ses hontes, ses fautes, mais il n’était pas ça ! Il ne voulait pas lui faire du mal, il ne voulait pas ! Ce n’était tout simplement pas possible…

Ce n’est pas… ce n’est pas… Le moi ne fut qu’un souffle brisé alors que sa magie déferlait une fois encore sur sa cible. Les milles coupures vinrent lentement déchiqueter la chair délicate, et il se sentit haleter de dégoût et de triomphe tout à la fois. Le monde sembla sombrer, perdre connaissance, perdre substance… ou bien était-ce lui qui oblitéra la suite de sa mémoire ? Il ne savait pas. Il n’en avait aucune idée, mais ce qu’il savait, c’était que la suite ne fut qu’un gigantesque gouffre dans sa mémoire jusqu’à ce qu’il revienne à lui, à quatre pattes au-dessus de sa proie, se repaissant du sang issu de ses blessures…

L’odeur du sang emplissait les lieux, lourde et entêtante, et il semblait incapable de ne pas la humer avec insistance et attention, alors que de sa langue, il recueillait les perles carmines dévalant la peau défaite et outragée. Le goût de cette purpurine liqueur n’était pas le plus agréable qui soit, mais l’odieuse souffrance qui ravageait ce corps réceptacle suffisait à compenser cent fois l’amertume si désagréable. Une amertume d’aloès, rien de plus approprié en cet instant. Et alors qu’il scellait ses lèvres souillées sur une plaie palpitante, qu’il en aspirait le nectar, la répugnance et l’horreur bondirent en lui, toute son âme se cabrant violemment et se rebellant. Pourtant, pour toutes ses tentatives et sa furie paniquée, il ne parvenait simplement pas à s’arrêter… Ce n’était pas seulement la marque, ce n’était pas seulement Vraorg et sa honte, c’était plus ancien, bien plus profond… c’était quelque chose qui avait germé de lui, avait été nourris en lui… pendant un millénaire entier. C’était une chose dont il s’était détachée mais qui n’était pas morte et que Vraorg avait magnifié et renforcée. Il en avait peur. Plus encore que le dégoût, il en avait terriblement peur car il avait toujours pensé ne pas être capable de se contrôler.

Et ses craintes s’avéraient fondées. Le faible appel lui fit relever la tête, aspirant au passage une goutte de sang venue roulée sur sa lèvre inférieure. Son regard caressa le visage en pleine tourmente sans offrir la moindre expression qui indiqua qu’il ait pu réellement entendre la supplique. Et pourtant il entendit. La créature sanguinaire qu’il devenait entendit, mais le dragonnier également et il rua plus encore, se démenant pour trouver la force de reprendre les rênes de son propre corps et de sortir de cette intolérable démence sanglante… Il ne voulait pas lui faire ça… il ne voulait pas le détruire ainsi… c’était immonde… c’était… triste ? Oui triste, terriblement triste. Il ne voulait pas devenir cela, se savoir capable de céder au besoin de souffrance et de sang, se savoir esclave de son propre sadisme incompréhensible et subir la jouissance perverse qu’il apportait ensuite, comme une vague de soulagement éphémère, comme une drogue dure dont il devait absolument avoir une dose pour se sentir bien. Il ne voulait pas être comme cela… Ce n’était pas lui et ça ne pouvait pas être lui. Mais pour toutes ses récriminations, il se sentait vidé de toute force.

Vide… il se sentait vide, sous ce plaisir immonde. Pourtant il n’avait pas toujours été vide. Oui, mais quand ? Qu’avait-il eut en lui ? Des sentiments, tenus en laisse par une potion, des liens, tous détruits… tous… il détruisait les derniers. C’était cela. Espérait-il avoir moins mal, en cédant, en devenant cette chose ? Tout tournait, rien n’avait plus de logique, de raison… raison, ô douce raison… où était-elle ? Là, peut-être ? Là, dans le bout de ses doigts qui soudain s’élevaient, là, dans la magie qui soudain vibrait. Allait-il l’achever, proprement, cette fois ? Non, ce n’était pas cela. Mort ne venait pas, c’était à Vie qu’appartenaient ces pas. De la magie oui, de la magie guérisseuse. Il n’était pourtant pas douer avec… Avait-il réussit ? Il semblerait bien que oui. Pourtant il se sentait encore… il ne se sentait pas lui-même, malgré cette soudaine maîtrise, malgré la dissipation d’une fièvre encore latente… Il aurait voulu que tout s’arrête enfin, il aurait voulu être délivré, là, tout de suite. Mais faiblesse maîtresse, il revenait sur son sacrifice, il revenait sur…

Tout ? Leurs regards se croisant, céladon contre sapin, mais au poison qui, déjà, bouillonnait à nouveau. Vulgaire traquenard semblait-il alors, tandis que les plaies se fermant, la magie se faisait, à nouveau, mauvaise et malveillante… Un nouveau sort, soudainement, là, sur le bout des doigts, dont il ne savait encore rien… Une supplique à ses lèvres, un appel, un appeau, un aveux, un sanglot…

Et l’ombre vint, enfin.

Tremblement de la terre et des corps, tremblement de l’âme, alors que l’ombre s’abattait sur eux. Il en relevait les yeux, le voile de transe scarificatrice se déchirant comme le placenta d’un nouveau-né, et de son regard aveuglé et horrifié, contemplait la créature venue interrompre cette funeste tragédie. Blancheur ternie, mais blancheur tout de même, elle heurtait ses yeux comme son être, fouillait en lui pour sembler, un bref moment, faire voler en éclat les barrières de plomb entourant son cœur à l’agonie. Compréhension était longue à l’atteindre, tandis qu’il se redressait à demi, perdu qu’il était dans le chaos fouillis de ses propres, incohérentes, pensées. Il la voyait sans la voir, ne comprenant même plus ce qu’elle était, alors, avant que la voix ne perce une nouvelle fois au travers de la fièvre rouge et poisseuse qui le tuméfiait… Il comprenait sans comprendre, comme si quelque chose déformait ses réactions et ses pensées. Non. Pas ‘comme si’. Quelque chose déformait bien tout ce qui l’entourait et le constituait. Cesser ? Une part de lui hurlait elle-aussi pour que cela cesse, une autre, sombre et sinueuse, s’amusait de l’ordre. Cesser ? Pourquoi donc ? C’était une telle jouissance… un tel plaisir… pourquoi aurait-il voulu cesser alors qu’il se repaissait tant et tant… on l’avait jugulé, on l’avait affamé pendant si longtemps, pourquoi, alors que la bride était si lâche, aurait-il décidé de ne pas se gaver ? Cesser ? Il essayait. Par tout ce qui existait, il le voulait, il voulait que cela cesse… il voulait tout arrêter et implorer pardon mais il n’y arrivait pas ! Chaque instant qu’il ne passait pas à ravager sa proie et tout ce qu’il pouvait atteindre était gagné au prix d’une lutte acharnée et désespérée qui le détruisait. Non ce n’était pas… si c’était lui, mais sans être lui… il n’était pas ça, ça c’était…

Ca avait été lui et ça le serait encore, ça pouvait encore l’être. On ne se défaisait jamais totalement de son passé, pas quand il était aussi ancré, aussi gravé dans la chair et l’âme. Ça avait été lui et ça l’était de nouveau. Et il le savait sans l’accepter. Il ne voulait pas être cela mais, par faiblesse imposée, il l’était et le resterait… il n’avait pas le choix Si ce n’était pas lui qu’est-ce que c’était ? Au fond, tout au fond, il avait toujours nourrit cela, même si jamais il n’aurait voulu… jamais il n’aurait voulu qu’ils le voient ! Ce n’était pas ce à quoi il s’était destiné, il avait abandonné tout ça… mais c’était dur, et de plus en plus dur. S’il souffrait pourquoi les autres ne devraient pas aussi souffrir ? C’était vain… vain et vil mais pouvait-il nier l’avoir pensé, s’en être ainsi excusé ? Il ne pouvait pas et la honte… si seulement il vainquait, la honte le tuerait, la honte aurait raison de lui… allait-il mourir ainsi ? Elle… ils devaient partir. Elle était là pour lui mais c’était une erreur… il avait commis une erreur… ne serait-elle pas, elle aussi, corrompue ? Un danger pour elle aussi alors ? Il la sentait, s’insinuer de nouveau en lui, mélange d’atroce douleur et de soulagement intense… elle l’empêcherait de faire du mal à l’elfe, elle le protégerait de lui… peut-être, oui peut-être pourrait-il ainsi en réchapper ! Non, impossible ça ne suffirait pas. Plus rien ne suffirait. Et si ce n’était pas lui alors ce serait… tous les autres oui, pourquoi pas ? Pourquoi ne pourraient-ils pas étancher sa soif et ses besoins ? Une ville entière… un de perdu, des centaines de retrouver ? Le choc soudain, on le repoussait… Silarae le repoussait. Oui Aldaron allait vivre, heureusement. Soulagement, soulagement, joie tristesse… Frustration, colère, malice…

Ce fut un chaud-froid. Il se sentit faible, malade, brisé en deux, littéralement… c’était… comme… comme une hache, fendant son âme et son esprit en deux, la béance avalant du vide et blanchissant ses pensées jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien. Etait-il vainqueur ou vaincu ? Avait-il vaincu ? Mais même cette ultime question sembla disparaître sous la chape de froid brûlant. La voix de Silarae, la voix d’Aldaron, la voix d’Eliowir… il entendait… non, il n’entendait plus rien… et ses yeux, exorbités, ne voyaient plus rien… ils regardaient fixement devant lui, son corps figé, frémissant… Puis lentement, le bruit des cœurs, le bruit des souffrances et de l’horreur de la ville vint l’emplir comme un réceptacle vide qui fendilla les morceaux de son esprit, faisant enfler en lui, lentement, les prémices d’un typhon violent. Le moindre mouvement aurait pu le défaire, le relâcher, sur eux, sur eux tous, toutes ces âmes infortunées…un blanc, un instant, avant que les mouvements de l’elfe, de la dragonne, ne brise l’étau, le barrage…non, Non, NON ! Il en avait assez, d’eux tous, ces misérables vermisseaux qui… Mais il lui tordait le cou, encore, dans un ultime effort, le dernier, et alors, la magie, véritable râle, d’agonie, de victoire, vint, comme le sang s’épanchant de son être martyrisé pour se répandre sans un son, étoile scintillante et muette, vortex de puissance brute explosant autours de lui, le libérant, rejetant hors de lui tout ce qu’il pouvait de la douleur et de la folie, la muselant soudain, dans une ultime passe d’arme contre lui-même…

Plus rien soudainement. Plus de lueur, plus de lumière, plus de silence, de chaleur… froid… et vide, il se sentait vide et tremblant, mais son esprit ne résonnait plus de cette atroce cacophonie qui le tuait à petit feu… libre ! Joie tremblante, incapable d’y croire, puis horreur suprême et le rire macabre, que lui-seul pouvait entendre et la torsion dans ses tripes, de l’horreur qui menaçait presque de le faire basculer de nouveau, tandis qu’il s’accrochait à son ancre…