Posant le pied sur la dernière marche de l’observatoire, la vampiresse se trouva soudainement, quoi que de manière fort délicate, sur la première marche du parvis menant à l’observatoire céleste, antre de savoir et de pouvoir condamné depuis toujours et dont les seuls initiés, gardiens comme chanteciels, se trouvaient à bien des lieux de là, occupés à leurs propres affaires. Haut lieu, tour d’ivoire à l’architecture indescriptible et à la puissance dormante, flèche diamantine s’élevant vers la cime des arbres, l’observatoire disposait à juste titre des protections les plus puissantes, autant en ses murs qu’en ses ouvrages ou en son cœur impalpable. Impossible d’entrer, certes, impossible sans l’accord du gardien, et bien audacieuses celles qui tentaient de percer ses inviolables profondeurs. Dès l’instant où le geste avait été amorcé, les protections baptistrales s’étaient activées afin de répondre fermement mais paisiblement à cette tentative d’intrusion, déployant les drapés d’une illusion parfaite à l’œil comme au sens, et encore davantage à l’esprit, plongeant les vampiresses dans un émoi qui ne pouvait en rien, pourtant, se comparer à ce qui restait scellé en ces lieux… Elles n’étaient nullement rentrées, mais elles n’étaient nullement chassées. Tout au plus les déroutaient on, afin de rappeler, si besoin était encore, que les mystères de la Rhapsodie ne s’effeuillaient pas si aisément. Silencieuse, la tour se dressait toujours, inviolable par ces mains touchées du froid de la vide tombe, cadavre courant les bois…

Silencieuse cependant n’était pas la pièce qu’occupait les deux chanteurs, au sein de Tomingorllo, alors qu’ils discutaient, à point nommé semblait-il, des mystères que recelaient la tour après le bref passage, plutôt dans la journée, de Merithyn au sein de l’éternelle bibliothèque. Duo cristallin de harpes discrètes dont ils pinçaient les cordes tout en échangeant d’un ton posé, en de longues circonvolutions d’une symphonie aussi parfaite que la musique qu’ils produisaient. L’une, d’air, l’autre de feu. Beaucoup à dire, en des notes au calme profond, si différentes des trilles passionnées, brûlantes d’une sourde exaltation à la simple idée d’avoir découvert une piste sérieuse en ses recherches. Pourtant, la séance fut levée subitement lorsque la sensation de la magie du domaine s’activant leur parvint. Relevant les yeux de son instrument, le Gardien fronça un instant les sourcils avant de sourire, rassurer que les protections immémoriales fassent si bien leurs travail et de façon si diplomatique… Un don de leurs ancêtres qu’il préserverait certainement autant que possible, tout à la fois pour son attrait historique, philosophique et musicale, et pour les services qu’il rendait avec efficacité à l’ordre. Il n’avait nullement eut besoin de renforcer les barrières de l’observatoire, contrairement à celles des nombreuses bibliothèques… et c’était sans doute une bonne chose, car il craignait bien trop ce qu’il pourrait advenir si il se trompait dans ses accords en présence de pareil ouvrage. Mieux valant respecter le travail des anciens et s’en remettre humblement à une expertise qu’il ne prétendait nullement avoir.

Resté seul, il continua de pincer les cordes de son instruments, laissant son regard se perdre dans l’immensité d’une imagination plus fertile que jamais, alors que l’esprit de son presque-lié se joignait au sien. Tous deux se berçant de paisibles silences, n’attendant rien, restèrent ainsi, le dragon en son nid, l’elfe sur son siège, devant cette immense harpe presque trop grande pour lui. Bien des choses requéraient son attention immédiate, mais seule la douce certitude de ne pas être aussi perdu qu’il l’avait pensé lui restait, alors qu’il s’adjugeait la possibilité de flâner un moment, de souffler de ses devoirs. Il les remplissait avec diligence après tout, n’avait-il point le droit de s’arrêter un instant et de regarder autour de lui ? Si bien sûr. Du moins tentait-il de s’en convaincre. Sans doute retournerait-il brièvement à l’observatoire le lendemain matin, pour rendre son chemin à la vampiresse disparue, si toutefois elle ne jouait point de tour. Un autre bref instant avant une nouvelle valse d’une journée en compagnie des délégations. D’un soupire las de ces considérations exiguës, il pinça de nouveau les cordes, tissant la symphonie d’une tempétueuse colère au dehors. Tempétueuse certainement, sous un un aspect bien plus subtile que celui qu’on lui dédiait de prime abord….

Sa symphonie se composait de temps classiques, sans qu’il chercha une seule seconde à ébranler l’édifice parfaitement équilibrer de phases en harmonie les unes avec les autres, au grès des humeurs de son élément et du monde autour de lui, liant là plus que la simple fantaisie de sa propre imagination, les échos de bien des vies, des existences s’entrechoquant dans la complainte d’un monde soumis à une guerre qu’il ne méritait nullement et que l’on pouvait sans détour qualifier d’irraisonnée. Ouverture, concerto, une douce diminution, laissant le ton se relâcher, avant l’intermède, puis une nouvelle montée haletante, une rhapsodie fantasmagorique, une trille et un final comme l’embrasement crépusculaire d’un jour parfait avant la renaissance d’une aube empourprée et chatoyante qui reprenait les accents exotiques qu’il tirait du monde… Rêve d’une nuit ou bien rêve de toujours, ce qui se jouait dans le sanctuaire, puissante illusion, n’avait rien d’une réalité, et n’était pourtant pas factice. Elle, quoi qu’elle soit, n’était plus part de ce royaume où perfection vibrait au cœur des partitions ancestrales. Non point malvenue, mais non point part de ce flot langoureux. Morte, sans possibilité d’appréhender ces ondes qui faisaient leurs richesses et leurs cultures… seul les lambeaux des désirs de son esprit trouvaient un bref et pâlot écho d’une vérité qui dépassait de loin l’être individuel et les considérations étriquées qu’ils pouvaient tous autant qu’ils étaient, avoir. Point de mensonge ou de justification à la face d’un astre qu’elle ne voyait plus, point d’unicité dans le flot éternel d’une seule et unique étoile qui se drapait en cette soirée du sombre manteau du dôme nocturne, laissant le réceptacle du monde à ses enfants. Lianta’Ar dormait loin, et lui veillait, flammifère d’un monde apaisé pour quelques heures, lueur dorée enfermée dans une salle de ce château végétal dont le nom seul se confondait avec la charge qu’il abritait : Tomingorllo, château des Baptistrels, repos de Tisserêve, sommet de savoir…

« Elle est encore dans l’illusion »

Ses doigts continuaient de courir le long des cordes, tissant la mélodie de l’atmosphère tandis que la jeune silhouette d’une elfe Enwr se dessinait près de lui, penaude mais curieuse, semblant savourer la mélodie dont il exorcisait l’âme, bien trop occupé à partager, au creux de son esprit, les milles et une sensation de son dragon lié, loin de lui. Loin comme il n’aurait point dû l’être, comme nul ne devrait l’être. Il ne pouvait le rejoindre pour le moment, l’artifice était là, de même que son devoir. Il ne pouvait cesser tout de suite sa création, cette éon de pensées et de ressentis qui résonnait au travers du domaine avec calme. Enchanteur soupire de l’union d’un maître et d’un instrument fait pour lui, la harpe de Tisserêve, il continuait son exercice, la jeune fille à ses côtés, dont il sentait le regard. Pas de réponses à son affirmation, pourquoi en donner une ? Si la proie de l’illusion concédait à celle-ci sa continuité, il n’était personne pour y mettre fin. Lui n’avait à l’esprit que les règles et la protection de ce domaine, les souhait de celui dont il retraçait soudain les passions et les tristesses, s’insinuant au cœur d’un psyché veillant toujours sur eux… Emperlé des élocutions spectrales de centaines de conversations et de tribunes, et du serment d’un amour véritable et sincère dont la rose trémière fleurissait toujours, espoir délicat non touché par le froid. Rossignole aux ailes rongées par un temps trop long et par la haine immérité, l’ambition qui empuantissait un air pourtant pur… Mort pour sa belle, mort pour son espoir, pour son renouveau… Un renouveau qu’il vivait à présent, véhiculé par la harpe aux cordes d’argent et de larmes délicates, aux sons ruisselants et cristallins… Son siège survivait là, immuable, parfait, intemporel, intouché par la mort ou la malédiction la plus sombre.

Elle viendrait bien assez tôt… ou se perdrait dans les méandres de son illusion. Le choix n’appartenait qu’à elle.

Une pause enfin, dans l’harmonique délicate des notes que la harpe soupirait. Ses doigts fragiles et tendres se courbant sur la passe d’un final rempli d’émotions qui retombaient à présent semblable à la poussière impalpable des ailes d’un papillon admirable… Un doux soupire accompagnant le soudain silence cotonneux de la pièce tandis que sa compagne s’écartait de l’estrade, le laissant déplier son petit corps engourdie par l’exercice, se relevant hors de son trépied et s’étirant avec application, dénouant les nœuds des muscles fatigués dans le chuchotis des tissus… Se relever n’était pas un mal après tout ce temps, et il prit un instant pour repousser les mèches soyeuses qui chatouillaient son front et menaçaient de glisser vers ses yeux. Puis il descendit de l’estrade à son tour et scella à nouveau l’immense instrument dans son écrin de magie salvatrice, luisant comme une étoile tombée. Il était temps. Et il savait ce que la jeune femme attendait, réponse tant appelée de vœux innocents… Il n’avait pourtant guère d’intérêt pour l’affaire, aussi longtemps que le sanctuaire n’était point violé, et cette faible force ne le ferait jamais, il n’avait aucun mérite à lui faire cesser cette folle aventure dans un rêve qui se dissiperait dans les rayons de l’aube comme un simple songe. Les secrets ne s’effritaient nullement, se conservant comme des joyaux jusqu’à l’heure de la cueillette…

« Laissez-la donc. Un rêve sans plan n’est qu’un souhait »

Sourire doux à l’égard de la jeunesse de cette corolle, il lui prit amicalement la main, la voyant rayonner d’une lippe fleurit qui appelait à l’affection. Ensemble, ils sortirent de la pièce et le Gardien la referma avant de les diriger vers les étages d’une bibliothèque encore ouverte : la sienne. Haut sommet de la tour du Fondateur, inaccessible pignon dont il tira pour l’occasion un livre de contes anciens, du temps où les elfes étaient seuls face aux ombres, du temps où un jeune elfe parcourait le monde, portant en son cœur l’essence même de ce qui deviendrait un jour l’ultime miracle mélodique… du temps où les dragons assombrissaient le ciel et les héros saignaient, gorgeant la terre de leurs fluides vitaux. Du temps où un impossible amour prenait corps, comme le plus délicat des végétaux, écho d’un futur pastel.

Spoiler: