« Nous devons nous séparer. Et vite. »

Tels avaient été les ordres de Korentin. L'elfe l'avait fixé longuement. Ils avaient passé trois années à Morneflamme, trois longues années à veiller sur lui du mieux qu'il le pouvait, à lui ramener de la nourriture si durement acquise. Ils devaient se séparer. C'était compréhensible, ils ne pourraient jamais être suffisamment discrets. Il allait falloir s'infiltrer dans la Théocratie. Il posa son regard sur la Lame Noire. Cet homme là veillerait sur son roi, il pouvait en être certain. Il lui adressa un signe de tête, s'inclina devant son roi et commença à faire route directement vers l'ouest. Il avait une idée en tête et elle s'appelait Caladon. Il avait des fourmis dans les doigts et tremblait au contact de cette magie retrouvée. Les sons elfiques franchirent ses lèvres en un chant. La route serait bien trop longue à pied, son ami de tous les temps pourrait le rejoindre. Il le devait. Et ainsi fut fait.

La flèche se planta dans la gorge du vampire, son cœur battait à tout rompre : c'était moins une. Il avait appréhendé cette traque, elle était plus terrible encore. Il n'avait pu qu'éviter les villes et les villages : son visage il était affiché partout. Sur les lèvres du plus grand au plus petit paysan, on lisait les noms des instigateurs de l'évasion. Leur tête était mise à prix, on offrait une sublime récompense à ceux qui leur arracheraient les yeux. L'elfe en était terrorisé. Les humains avaient été ses amis autrefois. La misère dans laquelle ils se trouvaient les poussait à chercher la gloire. Il n'avait pu compter sur personne jusqu'ici. Descendre des volcans avait été un soulagement en terme de température : entrer dans le monde de Vraorg avait su briser le rêve.

La cabane était à présent vide d'habitant. L'elfe pilla ce qu'il put, sans morale aucune, en priorité de la nourriture. Pour la première fois, il prit un bain, non pas pour la détente mais parce qu'il devait s'ôter l'odeur de mort dont il s'était imprégné à Morneflamme : les vampires le repéraient bien trop vite. Il enfila les vêtements du vampire qu'il venait de tuer, à nouveau pour brouiller les sens de ceux qui le poursuivaient. Il remit rapidement son armure, pansa ses dernière plaies par magie, se posa quelques minutes, caché. Un sort plus tard, il avait repris de l'énergie. Il tâchait d'être méticuleux. Sa survie en dépendait et elle était bien âpre.

Il rouvrit ses yeux d'un vert profond. Il ressemblait à une bête en panique et avait pris des réflexes de survie. Il bougeait vite, extrêmement nerveux, ses yeux semblaient être en permanente activité. Depuis combien de temps n'avait-il pas pris une nuit de sommeil ? Bien trop longtemps. Il n'y songeait même plus. Et pourquoi faire ? Se réveiller en sursaut ? Ses cauchemars le hantaient et le repos était propice à cela : pas question hurler et de se faire repérer. Il dormait donc assez peu. Quelques minutes aidé d'un sort de régénération. C'était peu, mais ça lui suffisait : il aurait l'éternité pour dormir s'il venait à mourir.

Les bruits de sabots se firent entendre. L'elfe saisit son arc, arma une flèche... Mais elle retomba bien vite lorsqu'il poussa un soupir de soulagement. Il était tant à fleur de peau qu'il aurait pleuré de ses retrouvailles. Enfin. Isilëel était à ses côtés. Il câlina longuement l'étalon, le gratifia de tant de compliments qu'il aurait pu rougir s'il avait été un bipède. L'elfe fouilla les sacoches et remercia les Esprits plus d'une fois. Et puis une lettre. Au caché, il su très vite que ce n'était pas les Esprits qu'il fallait remercier. Du bruit. Il ne pouvait rester là. Il chevaucha Isilëel et firent route vers le sud. S'ils continuaient vers l'Est, ils tomberaient sur Elena et il avait entendu dire qu'il était bien plus sûr de ne pas s'y aventurer. La ville n'était plus que ruines où les plus pauvres s'entassaient. Les plus pauvres étaient les plus désespérés : ils n'auraient plus rien à perdre alors trancher la gorge de l'elfe pour un peu de gloire, ils ne demandaient que cela.

L'elfe garda la lettre contre lui, n'osant l'ouvrir pour le moment. Il en brûlait d'envie mais il devait se cacher. Après plusieurs heures de galop, de trot et de pas, ils arrivèrent là où ils pourraient passer une petite heure à se reposer. Et lire cette lettre. Il l'ouvrit frénétiquement. Le code de la Triade fut une lecture aisée, un peu comme on maîtrise une seconde langue. Il reconnaissait Corinne. Ses mains se crispaient sur le papier à mesure qu'il lisait ces mots. Ils lui faisaient tant de bien, un bonheur presque douloureux tant il savait que la route serait longue avant de retrouver sa fratrie de cœur (et de pièces d'or). Il ne laissa pas échapper son sanglot, le bloquant douloureusement dans sa gorge. Il refusait les larmes, il les rejetaient en bloc comme une faiblesse qu'il ne voulait pas céder à Vraorg. Il serait fort, contre lui et pour elle, sa chère sœur. Elle avait eu la bonté de préparer son destrier elfique, de lui mettre nourriture et propos réconfortants.

Les derniers morts de la lettre le firent sourire. Oui, il savais où les trouver. Caladon. Cette ville résonnait dans sa tête comme une évidence plus que flagrante à présent. Ils n'étaient pas la Triade pour rien. Leurs ambitions et leurs façons de penser étaient la même. Il aurait placé le Marché Noir à Caladon : il était indéniable que Cercëe et Corinne aient fait de même. Il cala la lettre contre son torse, la froissant un peu plus, prenant au creux de lui même les larmes de sa sœur. Il rentrerait. Il le promettait : sa route serait celle de Caladon, il serait bientôt dans les terres protégées. Dans la nuit noire où les ténèbres étaient reines, sa voix tremblante murmura :

« Je t'en fais le serment. »