La nuit était profonde et noire comme une larme d’encre se propageant à la surface de la sublime peinture qu’était Armanda, drapé obscure et velouté reposant de nombreuses âmes d’une quatrième journée au sein du domaine de plein été des Baptistrels. Elle en éveillait d’autres cependant… telle que la sienne. Oh certes il ne dormait pas, vampire qu’il était, mais il avait passé sa journée à se laisser porter par la chaleur et la douceur du domaine autant que les vagues de souffrances du double royal. Pourtant après la rencontre avec Amyelenor et la tombée d’une obscurité qu’il avait accueilli de tout son cœur il avait quitté les flancs chauds de sa dragonne afin de s’aventurer seul à l’extérieur, loin du domaine du feu, dont le puits central dégageait encore une clarté et une chaleur insoutenable pour tout autre que les chanteurs liés au feu et les dragons… et dans les bois, vers la clairière de la grande mère qui lui avait été d’un grand secours ces derniers jours. Ce lieu, entre tous, était un parangon de puissance que l’on dédaignait beaucoup trop, piètres naturalistes qu’ils étaient. L’on voyait la furie des flammes du puits, la puissance de soin de l’eau de la fontaine ou les milles voix du vent du dolmen mais la clairière ? Un simple lieu, simplement dénué de vie bipède. Pourtant elle était, littéralement, le cœur du continent, en un sens… le lieu le plus ancré dans la nature, le lieu où le lien avec l’esprit de la terre, avec l’esprit végétal et l’esprit de la vie, était le plus puissant et le plus saisissant. Un lieu où l’on sentait battre le cœur de la terre et murmurer la vie… Une heure en ce lieu équivalait à des journées entières de repos et ouvrait l’esprit, l’allégeant et lui permettant une plus grande sensibilité à de nombreuses choses. La puissance latente était presque palpable mais pour lui ? Lui mage d’exception ? Lui, l’un des mages les plus puissants du continent ? Non en vérité… n’eut été le sang de dragon avalé par Lorenz, il serait véritablement le plus puissant, l’être se rapprochant le plus d’une icône de guerre tant les années avaient affinés sa magie comme une arme superbe… et la présence de Silarae, la magie qu’elle lui offrait ne faisait que renforcer cette place. La clairière, à ses yeux, était une terre promise de toute puissance et un lieu idéal pour ce qu’il avait en tête.

Aussi, portant les objets qui lui seraient utiles, il s’y installa, à même la mousse tendre qui faisait une superbe couche. Il y avait là tout ce qu’il lui fallait pour l’acte magique qu’il avait en tête, mais ne désirait que prendre son temps. Il n’avait pas besoin de se presser après tout. Alors il étendit tout d’abord son esprit, usant du don de télépathie qu’il avait acquis au sacrifice de sa liberté propre, étirant ses sens internes avec une souffrance qu’il imperméabilisa pour ne pas alerter Silarae. Lentement, en ce qui semblait être de très longues minutes, il se sentit toucher de l’esprit chaque pousse de la clairière, chaque animal, insecte, chaque vie et non vie… Le corps broyé par la douleur que l’exercice provoquait, il sentait des larmes de sang couler sur ses joues, les souillant de sillons carmin alors qu’il serrait les dents à se fendre l’ivoire, grinçant des crocs sans daigner arrêter. Il lui semblait que c’était son être même qui s’étirait horriblement en des proportions grotesques au travers de cet oculus forestier alors que, centimètre par centimètre, il prenait possession des lieux… L’exercice lui semblait aussi difficile à réaliser qu’au premier jour où il se l’était imposé, le faisant trembler et haleter sur un oxygène dont il n’avait pas besoin. Et pourtant, il ne cessait pas, alors même que son visage se drainait de ses dernières couleurs et qu’il basculait au sol, griffant la mousse de ses doigts en se roulant en boule, sa longue chevelure s’étalant sur le sol. A l’instant où la souffrance se faisait trop intolérable, il toucha enfin ce qu’il cherchait… le noyau de puissance du sanctuaire, la source de la pureté du lieu, une empreinte des esprits, loin dans le sol et le cœur des arbres, dont la force imprégna soudain son esprit, l’imbibant et le soulageant de sa douleur. D’un seul coup, ses muscles se relâchèrent, il cessa de pleurer et de trembler, haletant toujours lourdement alors qu’il sentait l’engourdissement le gagner. Son esprit était enfin stabilisé, pulsant partout autour de lui au travers du lien établit avec la nature qui semblait l’aider avec bienveillance. Reconnaissant quoi qu’encore vacillant, il se redressa, perturbé par sa nouvelle perception presque omnisciente des lieux et soufflant longuement avant de tendre une main vers une pousse de sauge et une autre de sarriette qu’il broya de ses mains avant de les glisser dans l’encensoir.

Allumant une petite flamme pour brûler les herbes et diffuser le parfum autours de lui en même temps que la magie de l’objet sensé aider sa transe et sa concentration, il s’installa contre un rocher moussu et se drapa dans le suaire de transe. Avec ces deux objets ainsi que le peigne des ombres, il était fin prêt pour soutenir cette première reprise en main d’un sortilège ancien qu’il n’avait pas utilisé depuis longtemps. Avec lenteur, il visualisa le visage couturé de cicatrices mais aux yeux magnétiques et laissa son esprit quitter lentement la clairière pour voyager jusqu’à lui, se glissant dans ses pensées et ses rêves en une présence insidieuse que l’on ne sentait nullement, aussi légère qu’un souffle d’air dans les ailes d’un papillon…

L’esprit des êtres éphémères était, à leur image, un insondable réseau de croisements, d’affects, de songes, d’idées parfois informes, ou tout au contraire bien trop strictes… l’esprit des éphémères était une chose à la fois terriblement aisée à comprendre et extrêmement étrange, du fait de l’immense différence intrinsèque entre le sien et les leurs. C’était en cet instant que la vérité lui apparaissait le plus clairement… en cet instant qu’il pouvait toucher du doigt et caresser cette différence. Et pourtant malgré cela, il ne cherchait nullement à reculer, ayant décidé de ce qu’il ferait de cette première expérience… Oui l’esprit elfique qu’il pénétrait lentement était étrange et bien loin du sien, et pourtant, pas totalement incompréhensible. Il était fait de différentes couleurs, l’impalpable substance éthérée, dénudée de la chair et du crâne, de tout ce qui le matérialisait… dépouillé également des pensées parasites et volontaires, superficielles et aveuglées par les sens et la mémoire, pas l’histoire. Oui, tout cela n’était que vaines pensées… vains objets… ce qu’il désirait était enfoui plus profondément, à l’intérieur même de l’intellect et de l’âme, ce fruit magnifique et mûrit à l’ombre des années de vie de cet être si délicieux. Oh oui, il était comme un fruit bien mûr, cet esprit, et tout à fait prêt à la rencontre… Les failles étaient présentes il l’avait vu personnellement, il avait pu observer l’être, avait commencé à le cerner et à copier les clefs menant au fond de son intimité… exploiter ses fissures était aisé et avec toute la délicatesse dont il était capable, il s’introduisit au saint des saints, sa conscience et sa volonté se diluant dans l’immensité de sa conscience endormie comme une pointe d’encre dans une eau claire et limpide, cristalline bien que troublée des ridules que l’on appelait rêves. Il ne conserva qu’un sembla de lucidité afin d’être capable, au matin, de se défaire de l’emprise qu’exerçait cette intrusion sur lui… comme une phalène attirée par les flammes, il s’approchait et descendait en lui, plus loin encore, vers ces rêves qui l’intriguait. De quoi pouvaient-ils donc être faits, ces rêves d’elfes ? Des rêves d’une autre race… voilà bien quelque chose qu’il avait du mal à imaginer, à quoi cela pouvait-il ressembler ? Sans doute ne tarderait-il pas à le savoir puisqu’il n’avait qu’à tendre son esprit afin de les atteindre. Se glissant à l’encontre de ces images et ressentis inconscients, il se figea pourtant parfaitement lorsque les ondes entrèrent en contact avec lui…

Non. Ce qu’il voyait là, qu’était-ce donc ? Comment l’interpréter ? Cette femme elfe aux cheveux de feu se tordant entre ses bras, était-ce donc bien Lyroë ? La dragonnière, qu’il avait rencontré, jugé si froide dans son manteau de deuil et de vengeance. Cette même dragonnière qui s’ouvrait là… Elle et Eliowir ? Amants ? Il semblait bien que oui, effectivement… il ne pouvait le rejeter, puisqu’il le voyait à présent et cette réalisation lui était un coup de dague en plein cœur, une blessure plus terrible que toute autre, plus atroce que toutes les malédictions… Une gifle violente qui ébranlait jusqu’à son âme. Au loin, dans la clairière boisée, il ressentit le goût âcre et amer de la trahison sur sa langue, plus acide que le venin de sa condition vampirique. Un lancinant regret le parcourut, langoureux et sourd, au plus profond de lui, vibrant et pulsant doucement, comme une blessure d’où s’échappait un sang qui ne lui appartenait plus… Il avait pourtant pensé, imaginé… non, il fallait l’admettre, il s’était illusionné de l’attraction réciproque entre lui et l’elfe. Il s’était aveuglé seul et venait de se blessé, seul également… Bien entendu, pourquoi lui aurait-il été dédié, Eliowir était un lion fier et farouche même blessé et devait avoir bien du succès avec les femmes. Une illusion qu’il avait grandement appréciée il était vraie. S’imaginer qu’il pouvait, peut-être, parvenir à obtenir son affection pleine et entière, voir l’attraction qu’il exerçait sur lui retournée… Mais il était inutile d’y penser à nouveau si non à agrandir le trou qu’il avait à présent dans le cœur. Et pourtant loin de se détourner, il restait là, à contempler la substance de ce fantasme qu’il exécrait déjà sans faire marche arrière. Autre chose s’allumait en lui, plus profondément encore que la peine et le détachement navré que lui apportait son retour à la réalité cruelle de l’affect mortel. Le dragon enfermé en lui, cette chose sombre et noire qui n’avait jamais eu de cesse de susurrer au creux de son oreille tout le mal qu’elle pouvait… Il caressait les recoins de son âme d’une main de velours, proposant vengeance, proposant malice… qu’Eliowir ne profite pas de ses songes, qu’il n’ait point le droit au repos de l’âme. Il en avait le pouvoir après tout, le pouvoir de lui prendre ce rêve… si il le désirait, il n’avait qu’à lui ôter ces pensées, ainsi serait-il vengé, conservant pour lui le songe honni.

Il déploya lentement les tentacules d’encre de son esprit, cherchant plus profondément encore…

Plus il en voyait et plus sa venimeuse jalousie et sa possessivité prenaient le dessus… comme des mains froides, glaciales même, se refermant lentement sur sa gorge puis glissant vers son cœur, le drapant d’un voile de frimas qui en chassait la moindre douceur. Il regrettait son geste, regrettait son choix… pourquoi avait-il voulu voir ses pensées, pourquoi avait-il donc espéré ? C’était porter son cœur en bandoulière que d’attendre de qui que ce soit de tendres sentiments. Oh oui il y avait sa liée, mais elle était lui, son âme et son esprit, elle ne comptait donc pas comme tierce parfaitement objective… Non il n’avait réellement personne pour lui. Voilà donc ce que cela faisait, de voir ses espoirs déçus et balayés ? Amertume aigrie, oh oui il la ressentait, si pleinement qu’elle lui emplissait la bouche et l’étouffait alors même qu’il n’avait pas besoin d’air pour survivre et exister. Une quelconque affection désintéressée serait-elle donc fruit défendu pour lui, impossible à concevoir ou recevoir, impossible à toucher du doigt, telle une phalène délicate dont les ailes s’effritaient au moindre contact ? Se devait-il donc de n’être qu’une statue de gel au cœur d’un cercle d’hiver sans fin, qu’aucune brise printanière de viendrait jamais effleurer ? Voilà donc ce qu’on lui promettait ? La puissance inimaginable, l’immortalité, la perfection incarnée en tous les appétits des mortels et pourtant, de cette boîte de bienfaits dont il n’avait au final que faire, on scellait son être de la marque d’une autarcique virginité… Quel affront devrait-il encore subir après cela ? Choisirait-on ensuite de le jucher sur un trône de pacotille avec un royaume pour tout hochet en espérant qu’il se satisfasse de si vaine ambition ? C’était pourtant si mal connaître son intellect, son âme même… L’ire se disputait à la lassitude, soudain. Il avait été seul longtemps, très longtemps, à tous les regards… La fin des guerres antiques avait vu ses parents anciens sommeiller sous la roche, au fond du grand hall, l’abandonnant à sa veille éternelle dans l’espoir d’un hypothétique renouveau… chimérique renouveau, et pourtant il était bien là, pour l’éveil frais de leurs yeux ancestraux. Le monde n’avait cependant rien dévoilé de ses propres langueurs et peines, tout du long de cette interminable attente… liée à toutes scènes de sa profonde mémoire, il y avait la solitude intérieur d’un cœur qui ne palpitait plus de bien des manières. Le venin vampirique lui avait ôté sa vie, son départ des terres connues lui avait arraché Adryne, et son retour avait sonné le glas d’une époque douce-amère… dragonnier qu’il était, partageant l’éternité en compagnie de sa liée, mais ne s’attachant à aucune période, intemporel création sans but autre que ceux qu’il se fixait. Solitude oui, plus poignante encore en pareil instant, alors qu’il voyait la figure de cristal de ses délicats restes d’espoirs se fracasser avec une violence plus inouïe que tout sortilège de torture. Cela n’avait beau être qu’un rêve, on lui arrachait les entrailles à la main et on le pendait avec… cruellement. Etait-il, lui, si pâle et spectrale figure, incarnation de l’hiver qui jamais ne s’échauffait de la moindre passion, que les tendres pousses de l’amour et de la tendresse jamais ne pénétraient… Cœur de glace, couvant pourtant de cette étincelle de vie si fugace. Il aurait voulu se faire entendre de l’elfe, faire vibrer ses rêves à l’égal de ses femmes, non… il voulait les faire trembler, les briser, emplir tout cet espace comme un astre vengeur et venimeux pour mieux le ployer sous sa volonté et le faire sien… sien ! Il devait l’être ! Il ne pouvait que l’être ! Le dragon le lui en avait décrété voilà des jours… siens ! Car tous les serments sous le regard de Dracos et des esprits n’étaient que poussières et cendres au vent à l’aune de sa volonté maîtresse… Il le posséderait, dû-t-il sacrifier l’avenir du monde sur un autel en cet instant précis ! Et à l’écho de cette hérétique promesse apparaissait les bris surprenants d’un nouveau rêve….

Si satisfaction fut, au fond de son être immémorial, elle ne dura qu’un bref instant. Le temps d’un fugace émoi, de ce tremblement de l’âme à la découverte d’un rêve inattendu. Qu’en penser donc, si ce n’était qu’il lui plaisait. Sous les coupables passions d’un esprit encore drapé de lambeaux d’autrefois, il y avait une aspiration nouvelle, répondant à ces propres sentiments. L’attirance avouée qu’il avait pour cet elfe, chose si étrange et si controversée à tout autre œil que le sien… le dragon, au creux de son ventre ronronnant, impérial, à l’idée de l’ultime possession. Le contempler aux côtés de ces beautés illusoires avait été une torture. Son instinct vampirique si longtemps resté silencieux et paisible, loin au tréfonds de sa personne, s’était soudain éveillé avec virulence. Une virulence sans nom, au contact de cet elfe singulier. Telle une marée gonflant progressivement, submergeant les digues de sa conscience et de sa retenue, la volonté de cette chose grandissait, se nourrissant du puissant sentiment qu’il vouait au sylvain, le dragon au fond de lui s’élevait, reprenant des forces, de l’ampleur, déployant les vrilles de sa volonté pour prendre possession de tout ce qu’il était. Piège charmeur, enjôleur… terrible piège qu’un sentiment si ardent et virulent, si désiré et rejeté. Véhicule de tant de conspirations, de soupires, de considérations… de tant de rêves et de désirs, qu’il en devenait, parangon couronné, l’icône même. Pourtant, à l’aune de cette fabuleuse découverte, d’un retour si peu attendu, si désespérément souhaité, seule la satisfaction pouvait compter. Comme l’agréable parfum du soulagement, d’une blessure cicatrisée, d’un baume pour ce qui restait de son cœur…

Alors seulement s’était-il laissé prendre, piégé par ce qu’il y avait de pire en lui-même, une ombre au fond de son cœur, chuchotant d’une voix aussi mélodieuse que venimeuse. Alors même qu’il se rapprochait encore de lui, capable, un bref instant, de caresser son être vibrant de ses doigts éthérés, la poigne d’acier de la malice s’était refermée sur lui. C’était trop simple, trop décevant, la satisfaction d’un désir retourné n’était que le plus naturel des présents, tout comme l’affection elle-même. Il avait heurté sa conscience, il avait heurté son désir… Il avait osé, de ses bras lui appartenant, étreindre une autre. Etait-il seulement capable de puiser dans ses forces encore maigre, de parvenir à aller au-delà de son état, se matérialiser aux yeux endormis de l’elfe ? Oui, et il le fit, sa volonté drainant la magie qu’il engloutissait voracement dans cette première mais intense expérience. Ombre née des ténèbres de velours, d’abord simple spectre, simple esprit sans consistance, uniquement composé de ces vrilles sinueuses, poisseuses. Puis, alors qu’il déposait ses lèvres sur une tempe maculée, goûtant le carmin indicible rêvé, la figure millénaire prit consistance, balayant le paysage illusoire, balayant même la contrefaçon de sa personne. Resté seul dans l’obscurité, seul avec lui, révélé, fourbe visiteur au venin suave, laissant tomber les masques, il l’observait. Subtiles changements prenant alors le pas sur la lumineuse présence passée, dévoilant comme un jeu d’ombres les délicats bris du vernis de civilité, comme un coup d’œil furtif au travers d’un entrebâillement de tenture indicible.

Gaine de soie cendrée aux veinules luisantes, comme de fines ridules d’argent cicatricielles moirant sa peau d’un hâle monochrome, à la singulière luminosité. Son regard d’absinthe interdite, tombeau de tant d’étoiles mortes, ruisselant de ce cynisme cosmique qui assourdissait le monde, braqué sur lui, braqué en lui, au-delà de la chair friable, directement dans l’esprit, dans l’âme, comme la pointe cruelle d’une flèche barbelée de silences torturés. Souple mèche exsudant d’une lueur spectrale, l’or se fondant en un hiver rigoureux, étendant une mèche, tel un bras ascétique, pour caresser une joue encore tâchée de carmin. Ses lèvres noircies, s’étirant et s’entrebâillant à leur tour, laissant échapper une absence de souffle comme le baisé du trépas empli de terreur. Et de sa voix sinueuse, à la tendresse aussi redoutable que le tranchant d’une écaille draconique parcourant le vélin délicat d’une peau vierge, il susurra. « Entend moi à présent, toi qui aspire à mon regard. Et de tes actes, repends-toi, car de m’appartenir tu te dois. Douleur tu as sentis, par toi perpétrée. Cesse ton déni, jamais je ne t’abandonnerais. Fautif tu es, mais de vengeance je n’extrairais. Point de pardon, pour toi belle âme. » Il vint déposer un baisé aimant à sa gorge, se répétant « Non, point de pardon» Avant d’y plonger les des crocs affamés.

A sa merci. Il était à sa merci, complètement, éperdument… Sans échappatoire. En ces lieux oniriques, il ne pouvait plus lui échapper, proie entre ses griffes, entre ses crocs, proie qui l’appelait et le rejetait, le tentait et le trahissait. Une proie sinueuse, mais qui désormais ne pouvait plus que lui exposer la pleine mesure de ses désirs et de ses pensées, là au fin fond de son être où plus aucun voile tissé de mensonges ne viendrait entraver sa vision de la créature qu’il désirait. Non ? Oh que si. Il était sien désormais et ce qu’il désirait ne comptait pas, seul comptait son venin… son venin immatériel, onirique, se répendant en lui, dans ce corps tremblant qui l’appelait à grands cris. Et il ressentait cette incandescence de douleur parfaite tandis que le poison de ses crocs parcourait l’elfe, brûlant, possédant, torturant d’une exquise souffrance l’incarnation de ce songe hérétique. Non pas de pardon, plus maintenant, plus en ce lieu… Ici, il n’y avait qu’eux et ce partage, cette danse, sinueuse et sensuelle… languissante. La danse du venin coulant en lui et le possédant de sa flamme, aussi corrosive que le pire des acides, la danse d’un sang immatériel lui coulant dans la gorge, qu’il buvait comme le meilleur des vins, comme le nectar le plus délicieux qui soit. Capiteux et boisé, et lacé de langueur et d’un abandon encore tut mais qui viendrait… Il n’en doutait pas un seul instant, Eliowir s’abandonnerait à lui. Il le devait. Il n’avait pas d’autre choix… le jeu était poussé trop loin, trop intensément. La possessivité du dragon en lui éveillée, il n’y avait plus aucun moyen de l’empêcher d’obtenir son dû. Et là où clair et calme ivoire ceignait l’auguste marbre de l’ancien, cruelle passion enlaçait la calcédoine nimbée qu’était l’impalpable esprit premier, celui qui s’éveillait au goût du sang, par le goût du sang, pour n’être plus que jeux de sensations et danse à la macabre sensualité et à l’outrageante barbarie.

Etait-ce sagesse qui plongeait ses coutelas héraldiques, à la blancheur superbe, dans la tendresse d’un cou plus offert par ces vaines et pitoyables dénégations que par sa faiblesse ? Ou bien était-ce autre chose, de ces secrets non dévoilés qui apportaient un frisson singulier à l’échine, tout en attirant l’imaginaire et le faste de l’esprit au-delà de tous voiles. Point de pardon, aux lippes de ce cavalier doucereusement moqueur qui se complaisait à l’abandon de son fruit défendu plus qu’à toute autre chose. Le sang sirupeux, caresse glorieuse et chaude se répendant en de fins ruisselets… il ne jouait pas les porcs affamés, oh non, loin de là, prenant de petites gorgées, tout en douceur, cajolant la gorge en souffrance, caressant de lèvres piquetées de poisons, léchant les gouttes carmines perlant sur la peau, fuyant la succion qu’il appliquait à la plaie causée par les pals puissants. Il savourait, le sang, la faiblesse soudaine de l’elfe et son acceptance lente mais inévitable, la caressant, la frôlant, la faisant lentement grandir en des volutes de ressentis physiques et psychiques. Dévorer sa friandise n’aurait été qu’une bien piètre façon de lui faire honneur alors qu’elle se faisait si douce pour lui… Non il se devait de la consumer lentement, aussi lentement que le venin pouvait s’avérer rapide à forte de dose. Et ne le serait-elle pas si il plantait réellement ses crocs en lui ? Son venin si peu utilisé… Oui il serait fort, rapide, implacable. Il le ferait entièrement sien, pour toujours, balayant tout le reste sur son passage, de la vie aux souvenirs… La raison se dissipait dans son étreinte. Là, les mots qu’il avait tant désiré… l’acceptation. Une malédiction oui, et pourtant bien davantage que cela. Une possession et une renaissance. L’éveil d’autre chose, venu du fin fond de l’être comme lui-même l’était, dragon sombre et chatoyant.

Avec le bris de cet ultime rempart vint autre chose. Un rêve fiévreux des sens, une douce folie, une hallucination ondoyante… Ici le venin ne transformait pas en froide créature. Il ôtait simplement un voile, laissant l’être à nu dans ses désirs et passions. Dans son besoin grandissant. Ses yeux sourirent un instant, sous la satisfaction éprouvée, profonde, de le voir ainsi se donner. Cette litanie si douce à ses oreilles, aussi douce qu’avait été la tromperie un peu plus tôt, ces aveux tant attendu qu’il lui semblait entendre un chant plein de nectar unique. Il sentait le désir, il sentait la peur… les mots vibrant de plus que de simples sons. La vie le fuyait ici sans l’avoir jamais habité alors même qu’il s’accrochait à lui. Le venin faisait son œuvre, bourreau sans merci, sans jalons et sans failles. Qui ne pouvait qu’intimement contaminer tout ce dans quoi il se répendait. Il vint boire l’ultime goutte de son sang condamné avant de le libérer finalement de l’emprise de ses crocs. Et ces ultimes mots transformèrent encore ce monde onirique… le venin devint eau fraîche, et l’acide une crème d’asphodèle. La cruauté se fit douceur tendre et affectueuse, aimante, plus réellement que tout battement de cœur trompeur. Son âme battait pour lui, satisfaite, repue et apaisée de savoir qu’il n’était à personne d’autre qu’à lui, au final. Oui à personne d’autre, il était l’unique et plus que passion, c’était d’amour qu’il se peignait. Il vint se pencher auprès de lui, le soulevant et le déposant sur une couche confortable, sans consistance, mais simplement de sa volonté. Il vint caresser son visage, son front, ses cheveux, ses lèvres et la blessure encore apparente à sa gorge, se repaissant de cette vision qu’il voulait finale et magistrale… cette vision qui était le désir profond de son cœur mort et de son âme aspirant à un repos bien mérité auprès de cet être des forêts qu’il conduisait lentement dans les ténèbres. « Damné en ma compagnie, doux sylvain, mais non perdu et non rejeté »

D’un sourire, il illumina les ténèbres, figure d’albâtre contre figure d’étoile… un lion étoilé contre ses doigts. « Jamais tu ne seras abandonné. Je serais là. Toujours près de toi, toujours dans l’ombre et la lumière. Aime, elfe-étoile, sans peur et sans regret »