Coupable…


La voix était posée et ferme, mais modulée d’une infime inflexion, une légère… courbure, dans la voix, trahissant quelque chose de contenu, de jugulé. Quelque chose qui menaçait de s’exprimer, mais que l’émetteur parvenait tout juste à endiguer. En était-il effrayé ? Peut-être. Cette simple inflexion contenait trop pour qu’elle ne l’effraye pas. Trop de sentiments, trop de sous-entendus, de promesses étouffées par le désespoir. Cette voix résonnait, dans le silence sépulcral, avec quelque chose de lourd, malgré sa tenue. Et ce simple mot semblait de plomb, plus efficace encore que la hache d’un bourreau. Porté par toute la violence contenue dans ces quelques syllabes, dans ces sons, dans ce petit quelque chose qui ouvrait, clef démente, sur un monde que l’impassible visage ne laissait pas paraître. Son regard de pierre ne quitta pas l’accusé, qui sembla se liquéfier sur place. Déjà mort, pensait-il alors sans la moindre compassion. Il n’en avait plus à offrir. Au début, oui, il avait été dispendieux de cette compassion, de sa pitié, à l’égard de ses infortunées victimes. Il avait donné sans compter, pleurant jusqu’à ce que son pâle visage soit marqué, stigmatisé, par les traînées rougeâtres. Au début il avait atrocement souffert, son cœur et son âme laissés à la merci de son bourreau. Puis la source s’était tarie. Puis…. Il avait cherché à se protéger, à se battre.

Il ne pouvait rien contre les chaînes magiques qui le liait. Mais il pouvait, contre le désespoir et la honte, le sentiment de salissure infecte qui lui collait à la peau. Le Conteur, avec ses valeurs, avec ses idéaux, était une proie terriblement facile. Il avait dû l’oublier. Qui était-il désormais ? Il ne savait plus bien. Pas le Conteur. Il s’en était allé. Quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui puisait dans son noir passé, faisant revivre un reliquat de noirceur, de sa propre noirceur… de son ancienne sauvagerie, de son ancienne cruauté et perversité, dans le seul but de ne plus souffrir chaque fois qu’il croisait le regard d’un de ces pauvres hères. Il avait fini par ne plus rien ressentir durant ces tribunes. Il regardait ces créatures dans les yeux, sans jamais rien leur offrir d’autre que cet extérieur de statue. Ces yeux qui hurlaient à la pitié ne lui étaient plus que des contrariétés. Pourquoi devrais-je souffrir pour toi ? Pourquoi devrais-je me sentir coupable de ton infortune ? J’ai bien assez de la mienne. C’était leur faute. Ils étaient coupables ! Coupable de la torture qu’ils lui infligeaient. Pourquoi devrait-il gaspiller sa compassion pour eux alors ? Il n’avait aucune raison de s’outrager pour eux s’ils avaient la folie de ne pas se préserver et qu’importe si la réalité était différente de ce que ses yeux voyaient.

Son esprit était en lambeaux, il devait le préserver. Il devait… mais le faisait-il vraiment ? Parfois, il s’arrêtait et avait l’impression qu’un énorme vide s’ouvrait sous lui. Il avait l’impression de s’enfoncer dans la perdition et de ne plus rien distinguer. S’était-il embourbé dans le jeu de Vraorg ou avait-il réellement attrapé son fil conducteur, ce fil qui le préserverait ? Il ne savait pas… il ne savait plus… Sa paix intérieure était une idylle passée, sa raison la suivait, empruntant le même chemin. Il avait si… mal. Il ne savait plus. Ça n’avait pas d’importance. Il devait survivre. Il le devait ! Edwyn… Edwyn était mort pour eux, il leur avait donné un espoir… il devait vivre pour cet espoir, pour le réaliser. Quoi qu’il doive faire, il devrait survivre, s’accrocher à cet espoir, s’accrocher à l’assurance que tout avait une fin. Tout… même Vraorg. Et il fallait que sa fin vienne avant la sienne. Il devait survivre. S’il ne pouvait plus vivre, il survivrait au moins. Il n’avait pas le choix. Alors il se battait, alors il se murait derrière ses perceptions démentes et distordues. La douleur lui avait durablement embrouillé l’esprit, ou bien était-ce la rage ? Qu’importait…

Il s’avança, s’approcha de sa victime. Culpabilité, un bref instant, comme une dague en plein cœur, avant qu’il ne se crispe, ne se protège. Non pas de culpabilité ! C’était lui le coupable ! C’était lui qui allait souffrir ! Il souffrirait pour sa bêtise, et il souffrirait pour lui, pour lui permettre d’extérioriser toute la rage couvant en lui comme sous la surface d’un volcan. Tout ce qu’il ne pouvait infliger à ses ennemis, ses véritables ennemis, il l’infligeait à ces pitoyables créatures. Douce souffrance… il lui était si facile, alors, d’imaginer les autres, Vraorg, Lorenz, Kylian et toutes leurs cliques, à la place de cette pauvre et misérable créature… de les imaginer se tordre de douleur, supplier, gémir… la voix ne convenait pas… non non, il n’avait qu’à se l’imaginer… il connaissait la moindre de leurs inflexions de voix depuis trois ans, il avait pris un soin maniaque à retenir la plus petite modulation… il voulait pouvoir s’en souvenir… quand le plaisir montait enfin, la sauvage jubilation, et que l’acte se faisait plus simple, plus naturel.

C’était comme monter à cheval, ça ne s’oubliait jamais vraiment. Il avait été si bon à ce jeu-là dans sa jeunesse… son corps se souvenait encore très bien. Et quand les griffes de la passion l’agrippait, faisant pulser son corps d’exultation et de plaisir, de désir, de soif de sang, faisant frémir ses muscles et engourdissant son esprit, chassant la douleur et la culpabilité, alors… les voix finissaient le travail, complétaient l’illusion, parfaite alors. Il se laissait aller, vaincu par ses propres cauchemars, massacrant la créature qu’on lui avait jeté en pâture… mais c’était son seul exutoire… il réalisait ses fantasmes, ses rêves de massacre sur ceux qui le maintenait emprisonné et qui l’avait souillé… Son imagination débridée n’avait alors plus de limites, tant qu’il imaginait que c’était eux et lorsque l’accusé rendait enfin son dernier souffle, la jouissance était presque insoutenable.

Et quand il reprenait ses esprits, la honte le submergeait et l’étouffait, amère, nauséeuse… Et il se haïssait. Il se haïssait pour sa faiblesse, il se haïssait parce qu’il savait tomber dans le piège, lors de ce court moment de lucidité après l’acte, et il se lamentait avant de se refermer sur lui-même une fois encore, et de retomber dans ce cercle vicieux et malsain. Il sombrait dans la démence. Il perdait du terrain un peu plus chaque jour, et un peu plus chaque jour, il s’abandonnait à ses ténèbres pour espérer voir la lumière. L’écarlate le rendait malade. Il l’insupportait. Ses yeux avaient été brûlés par l’argenté terrible du sang d’Edwyn lorsqu’il était mort… rien n’avait d’égal que ce sang-là. Versé par sa faute. Oh comme il se haïssait de cela également. Mais il ne fallait pas y penser, jamais… ces souvenirs-là le terrassait chaque fois, comme un immense pal le transperçant, poupée désarticulée. Non il ne devait pas y penser. Quelle couleur aurait le sang du dragon ? Il caressait l’idée de s’en abreuver, comme une dernière victoire sur lui. Et ensuite… ? Peut-être broierait-il alors Lorenz …

Ah mais il était le dernier de ses soucis, pitoyable créature…. Non il se fichait de lui. Vraorg était… tout. Vraorg était tout. Il fallait le tuer, il fallait lui survivre…. Il fallait….

Il divaguait. Il ne se sentait pas bien du tout. Quelqu’un était là qui n’aurait pas dû assister à cela. Quelqu’un qui lui était lié, oui… des mots lui revenaient, du tréfonds de son désespoir…

Pour toujours et à jamais ?

Il ne pouvait tourner la tête. Il n’osait tourner la tête. Il n’osait le braver, le voir… Il n’osait… Il ne pouvait lui faire face. Il savait qu’il était là, il le sentait dans sa chair et dans son âme. Il le sentait dans sa marque, et dans leur lien. Il le sentait, tout simplement. Ah ! Non ça n’avait rien de simple. Ça n’avait vraiment rien de simple, absolument rien. C’était tout sauf simple. Si ça avait été simple, il n’aurait pas eu si mal, si… mal. Il souffrait tant, de le savoir là, juste à côté, à quelques mètres à peine. Si ça avait été simple, il aurait tourné son regard sur lui, tout simplement, sans accroc, sans réticence. Pourtant il ne le pouvait, cela provoquait une telle cacophonie d’horreur en lui qu’il était certain de ne rien gagner, si ce n’était un avilissement encore plus profond, à croiser son regard. Figé, bloqué, comme frappé par la foudre, il restait là, immobile, les yeux grands ouverts, les doigts légèrement tremblant d’un tic nerveux. Son esprit révulsé refusait d’accepter le piège dans lequel il était tombé tête la première, s’outrageant de l’injustice cruelle avec laquelle on se jouait de lui. Non, il ne voulait, ne pouvait regarder. Il ne pouvait poser les yeux sur lui.

Serrant les crocs, il sentit des larmes carmines monter à ses yeux. Non… Pourquoi ? Pourquoi lui entre tous ? Il hoqueta, sa gorge tressauta alors qu’il ravalait des sanglots, crispant tout son corps, rejetant rageusement la peine atroce montant en lui en même temps d’une terrible vague de nausée. Non, non, non ! La dénégation tournait en boucle, furieusement, dans son esprit, et pourtant elle ne lui semblait jamais assez forte, assez violente, assez véhémente. Non ! Il refusait de tomber aussi bas ! Il refusait d’être de nouveau la victime d’un jeu aussi monstrueux ! Pourquoi ? Pourquoi ? Non… Cela ne se pouvait. Il avait… il était… Le tremblement de ses mains s’accentua. Il ne pouvait le regarder. Cela l’achèverait. Non… non cela ne l’achèverait pas, Vraorg ne voulait pas le voir mort, pas encore… Oh que la mort aurait été douce. Il voulait se jeter dans ses bras, il voulait l’enlacer, la supplier de le prendre, non ! Non il ne le voulait pas… il devait vivre, il devait survivre ! Il devait… il devait endurer, ainsi seulement… penser, oui, sa lueur, sa lueur d’espoir, Edwyn… Edwyn lui avait dit qu’il y avait une lueur, une lueur pour le futur, il devait vivre pour cette lueur….

Ne pas regarder. Il ne pouvait regarder. Il ne devait pas regarder. Non cela ne se pouvait… Il refusait d’être la marionnette d’une aussi pitoyable pantomime. Non ce n’était pas… possible. Eliowir, entre tous ? Vraorg l’avait torturé avec le souvenir de ses proches, il lui avait broyé le cœur et l’âme avec leurs trahisons, l’avait accablé de détails, d’anecdotes, jouissant sans pitié de l’affliction qu’il lui causait, il n’avait eu de cesse d’imprimer jusque sur son corps et son âme les affres de ces félonies. Chaque détail… il connaissait chaque détail de leurs exactions, chaque détail de leur renoncement. Ils l’avaient renié, ils l’avaient abandonné… Abominables traitres, vile engeance ! Ils lui avaient brisé le cœur ! Complices de Vraorg Il ne voulait pas le voir, il ne voulait pas souffrir encore une fois, constater de visu tout ce qui l’avait accablé pendant trois ans. Il ne pourrait pas le supporter… Sa gorge lui faisait si mal, comment était-ce possible ? Il était mort et pourtant… Il n’avait pas mangé depuis un mois, il n’avait rien à vomir… et pourtant il se sentait capable de recracher ses organes.

De petites inspirations nerveuses le trahissaient. Il serra instinctivement les poings pour contrôler ses tremblements. Un piège… On lui avait tendu un piège. Il l’avait vu… mais non, l’autre était un félon, un parjure, il devait déjà savoir, sans doute n’était-ce pas la première fois qu’il venait admirer ce à quoi il prenait part. Oui… oui il devait déjà avoir vu… Il en était certain…. Mais… et si ce n’était pas le cas ? Et s’il n’avait rien vu et si… Pourquoi était-il là ? Mais pourquoi donc était-il là ? Pourquoi venait le torturer encore, pourquoi venir le hanter en réveillant tout cela ? Il aurait voulu la hurler, sa question. Pourquoi ? Les questions, la voix le glaça… Cette voix… elle lui était encore plus insupportable que sa présence. Non il ne voulait pas de cette voix, lui… il la prenait… il la prenait quand… quand il le torturait… il la prenait pour le faire souffrir… Priez tant que vous voulez, je n’ai aucune absolution à vous offrir rétorqua-t-il sèchement, contenant tout sentiment que sa voix aurait pu laisser transparaître, accentuant la note étranglée et sourde dans celle-ci.

Il ne voulait pas le voir, il voulait qu’il parte ! Il voulait qu’on le laisse seul ! Il avait mal… il avait si mal… Non il mentait, il mentait ! Mensonges !! Tout cela n’était que mensonge ! Il aurait tant voulu… ô douleur… que cela s’arrête… il devait le tuer… il devait… fuir ! Il ne voulait pas lui parler… il n’avait pas besoin de parler ! Parler le rendait malade ! Et pourtant… pourtant il répondait… pourquoi ? Pourquoi répondait-il ? Piège… Piège ! Je ne doute pas que vos devoirs vous retienne, Sombre Garde. Mais je suppose que vous savourez à présent votre vicissitude à sa juste valeur. Le résultat est-il à la hauteur de vos attentes ? Félon ! Aurait-il voulu hurler, rugir… Et pourtant il n’y parvenait pas, cela restait coincé dans le fond de sa gorge. Pour toujours et à jamais ? Quelle blague… non il n’y avait pas de pour toujours et à jamais, il n’y en avait plus, démoli par Vraorg et par cette créature qu’un jour il avait tant aimé, follement aimé. Déglutissant, la mort dans l’âme, il se résolu à se retourner enfin, comme poussé par quelque pulsion incontrôlable. Non, non… Pitié non ! Il ne voulait pas ! Et pourtant… il tournait… toujours…

Larmes retenues, voix étranglée, devant cette forme aussi honnie qu’adorée… Relevez-vous donc, ou allongez –vous que je vous piétine, mais cessez votre veule comédie, je ne suis pas votre dieu pour vous voir vous inclinez ainsi…

Il se relevait… peut-être n’aurait-il pas dû. Peut-être… aurait-il préféré qu’il ne se relève pas ? Qu’il resta ainsi, prostré ? Qu’il lui donner l’occasion de le détruire, d’apaiser un tant soit peu sa souffrance ? Cette souffrance dont il était l’un des instigateurs. Peut-être que oui. Oui, d’une certaine façon, il se sentait prêt à céder à la facilité immédiate, à vouloir le broyer là tout de suite. Il se haïssait de tant chercher le soulagement le plus prompte mais… mais était-ce à ce point incompréhensible, lorsque l’on était plus qu’une bête blessée ? Il savait… Il savait… Il n’était plus qu’une misérable créature qui cherchait à consumer tout réconfort qu’il pouvait s’offrir, et peu importait si ce palliatif ne durait qu’un instant, tant qu’il pouvait en obtenir la jouissance désespérée d’une simple seconde sans douleur. Il n’était qu’un imbécile, une chose inepte incapable de se retenir, brûlant le peu d’apaisement qu’il pouvait trouver comme le gouffre sans fin, la béance d’un incendie monstrueusement délirante. Pour l’euphorie d’un simple instant, il aurait détruit tout ce à quoi il avait un jour tenu. Méprisable, si méprisable… Il savait, pourtant, un coin de son esprit, atrocement conscient savait. Cette jouissance n’aurait été qu’un piège de plus, un chausse-trappe qui lui aurait causé plus de douleurs encore.

Oui, au final peut-être mieux valait-il qu’il se relève. Il souffrait, il en souffrait, mais au moins était-ce une douleur un lambeau plus sain que celle qu’il aurait vécu à l’avoir détruit. Ne pouvait-il simplement partir ? Voulait-il le faire de nouveau souffrir ? Etait-ce vraiment si amusant pour lui ? Par tout ce qui existait, était-il donc destiné à n’être qu’un jouet pour lui ? Pourquoi… et pourquoi pleurait-il ? Pourquoi pleurait-il ? Qu’était-ce encore que cela ?! Pourquoi jouait-il la comédie ? Ou… était-ce des larmes de joie ? Non ça n’en avait pas l’air... pourtant il n’avait aucune raison de pleurer. Il n’avait que ce qu’il avait voulu non ? Il n’avait que ce qu’il avait vendu à Vraorg ! Ce devait être un piège encore une fois ! Un nouveau piège pour le faire douter et avec le doute, tenter de ranimer un maigre espoir… Mais non ! Non ! Il n’avait plus qu’un espoir ! Il n’avait plus que la promesse d’Edwyn… Il ne pouvait se raccrocher qu’à cette promesse ! Ces pleures n’étaient rien… c’était un piège, ce devait être un piège… pourquoi aurait-il pleuré ? A moins que… à moins que quoi ? Non, rien du tout, cela ne se pouvait… mais à moins que… non, était-il seulement déçu de ce qu’il voyait ?

Une horrible ironie lui emplissait soudain la bouche. Se pouvait-il seulement qu’il n’apprécie pas, finalement, ce qu’il avait fait ? Se pouvait-il seulement que la vue de son forfait ne soit pas à la hauteur de ce qu’il en avait imaginé ? Oh… qu’il pleure donc… si seulement son méfait ne lui était plus si doux, mais il ne tomberait pas dans un tel piège. Il le refusait ! Pinçant les lèvres, il lui fallut toutes ses forces pour ne pas grimacer. Il ne voulait pas l’entendre ! Bien plus… comment pouvait-il être plus hein ? Mais au-delà de cela, il sentit sa marque lui tordre l’âme. Hérésie ! Blasphème ! La part de son esprit corrompue et abandonnée à l’asservissement du Voleur de cœur gronda. Blasphème ! Rien n’était au-dessus de Vraorg ! Rien… Non, non, non… Il ne devait pas se laisser déborder ainsi, il ne devait pas se laisser asservir et manipuler, il ne devait pas… il ne devait pas se laisser corrompre ! Il ne fallait pas ! Il n’était pas son jouet, il n’était pas son esclave ! Il ne lui donnerait jamais satisfaction il le refusait ! Il ne céderait pas à la marque ! Il fallait qu’il combatte !

Penser… penser à cette lueur, penser à ce futur espoir, penser à la fin… la fin… La fin de Vraorg… Oui penser à la fin de Vraorg, à son sang quittant son corps, à ses entrailles déchirées, à ses ailes mises en lambeaux, à ses crocs brisés… il voulait le tuer, oh qu’il voulait le tuer… Il en avait des papillons dans l’estomac et son corps se crispa un bref instant. Oh oui, le tuer, peindre la citadelle de son sang et de tous ceux qui le suivait… oui… Non… Non il ne devait pas, si, si, il devait ! Il devait vouloir sa mort… Il voulait son sang, il avait besoin de son sang, il avait envie de son sang… Il en avait tellement envie… Il en tremblait rien que d’y penser. Le sentir… chaud et brûlant, douloureux sur son corps… Oui, il s’en marquerait jusqu’à l’âme et hurlerait son triomphe jusqu’à en secouer les étoiles elles-mêmes. Il voulait entendre son cœur décliner et en jouir, totalement, follement… Il voulait sa mort et il voulait détruire jusqu’à la plus petite parcelle de son être… de tout ce qu’il était.

Les paroles d’Eliowir n’étaient qu’une cacophonie distante derrière les halètements de son esprit enfiévré. Et pourtant il en comprit l’essence sans parvenir à les croire. Ses sens magiques lui disaient qu’il ne s’agissait là que de vérité mais… mais non ! Non cela ne pouvait être vrai ! Il ne parvenait pas à y croire ! Il n’y arrivait pas ! C’était impossible ! Il sentait son esprit se fêler encore davantage, il se sentait brisé, écartelé… Non, cela ne se pouvait ! Il était incapable d’y croire il était… Douleur, Souffrance… il avait si mal, tellement mal… mal à en crever… si seulement… si seulement il pouvait… Il n’en pouvait plus, il ne parvenait même pas à bouger ! Il ne pouvait croire tout cela… quelque chose, quelque chose se brisait en lui, loin en lui… ses yeux s’ouvrant tout grand… Non… qu’il ne le touche pas, non qu’il ne touche pas… Il ne voulait pas souffrir, il en avait assez… assez… assez…. Assez ! croassa-t-il d’une voix brisée et il recula enfin, les gestes nerveux et presque spasmiques. Il le regarda avec une horreur absolue, incapable cette fois de se cacher…

Aimé ? Aimé ? Il avait l’impression qu’il allait littéralement imploser et pourtant, venu d’il ne savait où, il trouva le moyen de poursuivre sans s’effondrer sur le champ. Ne m’appelez pas aimé… pas après… Il serra les crocs et inspira plusieurs fois afin d’essayer de conserver un reliquat de contenance. Sa magie vint déployer une bulle de silence autour d’eux, empêchant les oreilles indiscrètes d’entendre leur conversation. Alors seulement il se laissa aller… là, il laissa s’échapper le sang invisible de sa plaie psychique. Il vomit là tout ce qu’on lui avait infligé, tout ce que Vraorg lui avait dit de ses exactions, de sa trahison, tout ce qu’il avait été forcé de voir et de vivre, tout ce qu’il avait provoqué, lui et ceux qu’il avait appelé, un jour, son entourage. Il parla, parla… toutes leurs valeurs piétinés, tous les viols de ce qui avait été son affection pour lui… Il cracha tout cela d’une voix brisée, blanche et vibrante d’une souffrance et d’une colère abominable mais contenue, qui ne pouvait s’exprimer.

Puis il se tut enfin, l’observant toujours, craignant de tomber en morceaux en un instant… dans le silence déchirant, il reprit son souffle et déglutit avant de se détourner à moitié. Osez seulement me dire encore une fois que je suis votre aimé… vous m’avez détruit, vous m’avez brisé… que voudriez-vous donc faire pour moi que ne sois pas un piège, un traquenard pour me perdre plus encore ? Que pourriez-vous donc faire pour ce qu’il reste de moi ? Pouvez-vous me donner une âme ? Un honneur, une dignité ? Pouvez-vous laver mes mains et mon esprit ? Que voudriez-vous donc libérer et pourquoi ? Je n’ai plus rien, il n’y a plus rien à libérer… je ne suis plus rien… à cause de vous… de vous tous… me libérer ? De quoi ? Comment… Comment pourrais-je seulement… vous accorder ma confiance… tant elle a été brisée…

Il les entendait. Ses pensées… il entendait… ce n’était pas sa télépathie, pas… pas exactement. C’était la marque. Noire justice. C’était elle qui les lui faisait entendre, comme une moquerie, comme une ironique, comme un outrage de plus mais… ces pensées étaient distordues, révoltantes et totalement incompréhensibles pour la créature blessée qu’il était. Aucune autre douleur que la sienne ne lui était palpable et il n’en voulait pas d’autres, la sienne était bien assez ravageuse ainsi. Il ne voulait pas parler, il ne voulait pas de sa présence. Il voulait être seul. Il était fatigué, blessé, et il voulait simplement espérer laper ses plaies en silence et loin de toute autre créature. Pourquoi aurait-il voulu parler ? Les mots n’étaient que du vent. Des bouffées pestilentielles qui l’empoisonnaient. Qu’il s’en aille donc ailleurs. Qu’il s’en aille rependre ce venin à d’autres oreilles, lui n’en voulait pas, rien de ce qu’il pourrait dire ne réussirait à le soulager de sa peine et de ce qu’il avait créé. Son carcan de chagrin était le don de ce soit disant amour… si c’était cela, l’amour, si c’était ce qu’il était devenu, plante nourrie de ces champs pestiférés de la théocratie alors… il n’en voulait pas. Cœur de plomb il serait, cœur de pierre ou d’acier, loin des affres et des humiliations, plus rien ne le toucherait. Mais c’était trop simple de le signifier, bien plus compliquée, l’application était. Et bien incapable, il se sentait. Incapable et démunis face à ce monde devenu fou, n’ayant que cette folie rampante et ce désespoir cuisant pour bâtir les fondations de ses boucliers.

Mensonges ? Il appelait ses exactions des mensonges ? Pourtant il les avait vus, de ses yeux, vu ! Il avait senti la cruelle morsure de la désillusion, il avait senti son cœur se briser en tant de fragments qu’il serait impossible de le reconstituer. Jamais. Le libérer ! Ah et quel mensonge était-ce là alors ? Vérité ? Mais quelle vérité pouvait-il y avoir là ! Il ne serait jamais libre, alourdit de tant d’impositions magiques, tant de marques et plus aucune force véritable… pourtant il survivait dans cette unique optique. Il survivait pour reprendre sa liberté, mais n’avait aucun espoir de l’avoir. L’ironie, plus mordante encore que son tourment, manqua l’achever sous la lueur de cette découverte. Il vivait… survivait, pour un espoir lointain, alors qu’il n’en avait aucun lui-même quand bien même il tentait de s’en persuader. Il ne pouvait pas avoir d’espoir, il ne pouvait pas se l’approprier… et au final ? Il se mentait à lui-même, s’imaginant encore qu’il aspirait à une quelconque lumière, dans un utopique futur, alors qu’il n’en était plus capable depuis déjà un long moment. Ce que mille années de cheminement et de peine n’avaient pu accomplir, Vraorg l’avait fait. Aveugle et sourd à toute autre chose que cette abominable constatation, ignorant de cette litanie qu’un oisillon tentait de lui gazouiller, il regardait fixement devant lui, amaurose, incapable de se soustraire à la vérité qui, soudain, le frappait.

Non, il n’avait plus droit à l’espoir, il n’avait plus d’espoir. Même cette aspiration, il l’avait perdue. Son corps, sa peau même semblaient gourds et engourdis, ne ressentant plus rien ou presque. Sous la pression des lèvres ravageant les siennes, il releva légèrement un regard sans fixation, vitreux et ternis, éreinté. Il était fatigué… si fatigué… N’était-ce pas cela que l’on disait de la noyade ? Que l’on se sentait soudain fatiguer et que l’on sombrait en se laissant aller ? C’était ainsi qu’il se sentait. Il n’avait plus goût à tout cela, toutes les considérations personnelles de chacun autour de lui, tout ce que les autres pouvaient bien penser et ressentir ne l’intéressait plus… il s’en était soucié tant et tant qu’il en était à présent répugné et blessé. Poupée sans fils, il laissait à qui voulait prendre, mais aucun n’obtiendrait de lui une réaction volontaire, pas en un tel instant, et peut-être jamais plus. Se souvenir ? Non il ne se souvenait pas. Il ne se souvenait plus. Il n’y avait plus que la douleur, la folie, et l’envie de détruire Vraorg… plus même d’espoir à présent. Plus rien en lui ne pouvait nourrir un espoir véritable, cette petite flamme délicate qui éclairait les ténèbres. Il ne regarda pas la dague et à peine l’être face à lui. Lorsqu’il lâcha sa main, elle retomba sans force, la dague lui échappant pour s’en aller claquer sur le sol de pierre.

Je n’ai pas de souvenirs… souffla-t-il comme dans un horrible songe Il n’y a que de l’obscurité dans mon esprit… Enfin, son regard sembla réussir à se fixer sur lui, mais ils n’exsudaient plus rien si ce n’était de la fatigue. Prend ce que tu veux, le peu qu’il reste de moi si c’est cela que tu veux… que m’importe à présent, je ne suis qu’une coquille vide… ô que Mort me serait doux… si seulement je pouvais… prend, toi qui dit m’aimer, prend à ta guise, je ne puis plus donner, je n’ai rien à donner. Je n’ai plus ni honneur ni fierté, ni regrets, j’ai consommé mes regrets, je n’aspire qu’à un repos, une merci qui jamais ne viendra. Ma vie entière fut consacrée à d’autres… aujourd’hui tout ce que je demande c’est qu’on me laisse me déliter dans mes souffrances. Qu’importe, le vrai du faux, souffrance est ma seule vérité, voilà ce que j’en sais… à présent, dois-je t’en remercier ? Inutile, quelle valeur cela aurait ? Si tu m’aimes-tu achèveras ce cœur qui me tourmente. Engloutis-le si tu le désire que m’importe…

HRP : j'ai conscience que c'est loin d'être une performance, mais j'espère que tu me pardonneras, vu que c'est ma reprise ^^"

Sans lui il ne pourrait ? Difficile à croire tout de même. Il avait pu pendant ces trois ans. Et pourtant il n'avait ni la force ni la volonté de le lui faire savoir… s'il voulait le rejoindre, que lui importait, en fin de compte ? Il le pouvait. Dans les bras de Mort, il n'y avait plus aucun conflit après tout, et au moins leurs âmes échapperaient-elles à une souillure plus profonde encore. Oui… dans les bras de Mort, tout irait mieux. Qui était-il, pour refuser le repos final à qui que ce soit ? Mort était un bienfait, le plus grand qui exista en ce monde sans doute. L'observant alors, il se demanda pourquoi il semblait si éperdu. Avait-il peur du trépas ? Il ne fallait pas, mourir n'était pas une mauvaise chose. Elle faisait partie du cycle naturel, elle était un répit véritable, en particulier pour ceux qui, comme lui, avaient trop vécu. Les ailes du corbeau n'étaient pas des ennemies, pas des agresseurs, pas de cruelles et froides amantes qui vous emportait loin de vos proches. Cela, c'était la vision des créatures éphémères, qui le temps d'un battement de cœur, d'un clignement d'éternelles paupières, disparaissaient, soufflés comme la flamme d'une bougie, sans comprendre qu'ils étaient fait pour cette brève existence et non pour perdurer, et que l'immortalité ne leur apporterait, en vérité, nulle joie ou soulagement…

Oh Vraorg tentait de corrompre cet état, bien entendu. La douleur qu'il apportait, la souffrance, la peur rampante, et l'agonie déchirante… mais il ne comprenait pas. Il ne comprenait pas qu'en tout état de cause, une fois Mort venu, tout cela n'avait plus la moindre importance et que le repos valait alors tous les tourments de cette terre. Il ne comprenait pas que son emprise disparaissait une fois par Mort fauché. Tous ceux qu'il avait tué… au moins étaient-ils à l'abri et ne souffraient-ils plus de lui. Et il en allait de même pour ses propres victimes. Ce n'était pas eux qui étaient les plus touchés par ses exactions forcées. Non… c'était lui-même. C'était son âme que l'on distordait, que l'on noircissait plus encore. Tueur il avait été oui, meurtrier de masse, mais jamais sans ses principes, jamais sans… sa ligne de conduite. Qu'avait-il à présent sinon chaos et vile tentation ? Qu'avait-il si ce n'était la possibilité de se perdre dans un bourbier qui le détruirait jusqu'en son noyau intime ? Il n'avait rien… tout simplement. Il n'avait plus rien de lui-même. Qui était-il ? Pourquoi était-il ? Il n'avait plus de raison d'avoir même une identité à lui…

Les paroles d'Eliowir ? Oh il les entendit, et une sombre, amère ironie l'emplit soudain. Vraorg fulminerait-il s'il venait à mourir ? Se contrarierait-il de ne plus pouvoir le tourmenter ? Il l'espérait profondément. A défaut de le détruire, il lui lancerait cette ultime insulte. C'était vain, c'était inique, c'était… en contradiction totale avec les volontés qu'il avait tenté, désespérément tenté, de conserver. Tant pis ! Qu'il rage et fume de colère, et qu'il commette quelque impaire qui d'un autre serait la clef ! Oh oui quelle douce pensée…. Elle était bien suffisante pour qu'il décide de laisser celui qui s'appelait son fils effectuer ce qu'il voulait, car quoi que ce soit, il doutait de le voir triompher. On ne fait pas fleurir un jardin d'une terre brûlée, quoi qu'il puisse espérer, c'était déjà vain et défait. Mais il le laissa faire. Il le laissa s'avancer et s'approcher, laissa, sur lui, ses mains se poser… et soudain la magie le happer. A cela cependant, sa propre force s'opposa un bref instant, instinctive et protectrice. Puis, il le laissa faire. Cette magie-là serait toujours moins mauvaise que celle qui le maintenait aux fers.

***

Son inconscience fiévreuse dura, dura, et dura encore. Combien de temps exactement ? Il n'aurait su le dire avec exactitude, car il n'en eut aucune conscience. Son esprit brûlait et se consumait sous la magie qui, une fois encore le ravageait. Puis soudain tout s'arrêta, comme si on lui permettait d'émerger d'un lac profond et il chercha instinctivement son souffle, emplissant ses poumons qui n'en avaient pourtant nul besoin, des rivières carmines marquant son pâle visage. Dépourvu de force, soudainement, il ne put que se relever, gisant sur la pierre froide du sol sans un cri, sans une plainte, les larmes purpurines dévalant sa peau pour souiller ses longs cheveux et la surface du sol. Qu'importait, c'était un poids si grand, si énorme, qui s'était abattu sur lui qu'il ne saurait s'humilier ou se vexer de ces petits détails discrets. Son esprit semblait tambouriner, son crâne un gong que l'on sonnait… et cette… pression… qui le broyait sans la moindre merci…

J'ai échoué… souffla-t'il doucement, lorsqu'enfin, sa voix il eut retrouvé. La constatation était toujours aussi amère, et il n'eut guère à chercher pourquoi il avait abandonné pareille mémoire. Il avait échoué sur toute la ligne, peu importait ce que l'on pourrait lui affirmer. Sa tâche, il y avait manqué, ses alliés, il les avait abandonné, à l'instant même où il avait accepté la mission d'Elewyn. Et pour quoi ? Pour un hypothétique futur sans véritable fondement. Y croyait-il… non… pouvait-il de nouveau y croire ? Oh Eliowir… J'ai acheté un lambeau de futur incertain au prix de tout ce que je chérissais, de tout ce qui m'était important et de l'existence et l'intégrité de tout un monde… ai-je seulement eut raison de le faire ? Son fils n'aurait aucune réponse réelle à lui apporter. Pour cela il aurait fallu qu'il comprenne ce qu'i avait vécu et sacrifié, là dans les entrailles du monde. Et jamais il ne voudrait lui infliger pareille épreuve, pareille douleur.

Edwyn avait-il eu raison ? Avaient-ils suivit un mensonge et un fou ? Non, il ne pouvait voir son aîné ainsi… mais cela ne le réconfortait pas et ne pourrait jamais le réconforter. Pardonne moi… c'est ma faute… tes souffrances sont ma faute… Leurs souffrances à tous en vérité. A tort ou à raison aurait-on pu arguer, mais lui-même ne pouvait l'envisager. Et pourtant était-il entièrement coupable ? Etait-il… n'était-il pas victime, lui aussi ? Il ne parvenait pas à répondre, à faire raison de tout cela, il n'arrivait pas à endiguer le chaos de ses pensées… Tu n'aurais pas dû te damner, pas pour moi… J'aurais donné tout ce que j'avais pour te savoir en sécurité… Il ne voulait, n'avait jamais désirait, qu'on se sacrifie pour lui. Non jamais. Il voulait voir les siens apaisés, en sûreté…. Mais il avait échoué. Ne me répond pas… qu'importe, c'est trop tard… qu'ai-je seulement que je pourrais encore sacrifier pour te permettre la paix ?

Une grimace désespérée et d'un amusement plein de dérision tordit ses lèvres Ces émotions vont me tuer… plus sûrement qu'aucune lame ou qu'aucun sort, je m'éteint à petit feu dans leur brasier. Elles ne sont pas dictées par moi, elles sont… folie, je ne la contiens plus je crois… si je l'ai jamais fait… je me suis perdu moi-même en tentant de lui échapper… m'as-tu retrouvé ?

Rien et moins encore ? Oui c’était sans doute vrai, il n’avait plus rien. Il ne pouvait même plus protéger ce qui comptait pour lui, ceux qui comptaient… Il était au bout du chemin, sans énergie, sans rien. Il n’avait plus rien. Triste constatation. Elle lui était amère, ô tellement amère… Il n’avait plus la force de le dénigrer, de chasser ses paroles. Il n’avait même plus la force de se relever. Finalement abattu… allait-il périr là ? Allait-il l’achever ? Ces mots étaient autant de pals brisant son corps… Oui il allait l’achever. Certainement. Comment aurait-il pu en être autrement ? Le ressusciterait-il ensuite ? Il l’espérait. Ce serait si stupide, si ironique, qu’il tente de le préserver pour l’achever finalement sans autre but que sa perte pleine et entière. Y croire serait trop dur, quand bien même la désillusion la plus totale, la perte de tout espoir, le guettait. Il voulait le voir libre… ? Un piège ? Etait-ce un…non ! Non… cela ne pouvait pas être un piège, pas maintenant. Non, Eliowir était sincère. Et lui devait se raccrocher à cette idée. Pourtant… serait-il vraiment libre et entier, si d’autres étaient enfermés ? Si lui l’était ? Pourrait-il seulement vivre alors ? Tant de questions et si peu de réponses.

Un instant, il ferma les yeux. Il en avait besoin. Se reposer… si seulement. Il aurait aimé se reposer. Mais non… il devait… [color=#0F9DE8]J’aurais… été à tes côtés… quoi qu’il arrive, aimé » Jusque dans la mort. Il serait resté, il aurait erré pour veiller sur lui s’il avait dû, tant qu’il le savait digne et libre. Eliowir voulait le libérer… cruelle décision, cruelle vérité. Il voulait le libérer. Supporterait-il seulement pareille réalité. Cause de tout, destructeur, voilà bien ce qu’il était, semblait-il… Peut-être vaudrait-il mieux pour lui qu’il sombre complètement. Non. Non il ne le pouvait pas. Ce serait pire alors, pire encore. Il ne devait pas sombrer plus avant. Et c’était pourtant si difficile. C’était comme de vouloir absolument rester la tête hors de l’eau, alors même que l’on était attiré vers le fond par le poids terrible d’un boulet. Lassitude, fatigue… faiblesse, tristesse… Je sais Les siens le rongeaient bien assez pour qu’il sache parfaitement de quoi il s’agissait. Il écouta, ne pouvant guère faire davantage. Chaque parole, chaque instant de conscience lui coûtait, après tout cela…

Pendant quelques instants, il ne fit rien. Tout cela n’apportait que plus de désolation encore. Et pourtant. Qu’ai-je encore de noble, aimé… Regarde-moi, qu’y as-t-il de noble en cette carcasse ? Mes valeurs m’ont été retirées, ma dignité est en pièce, et l’être que je chérissais souffre… ceux que je devais protéger souffrent… Non, il n’y avait plus rien que l’on pouvait nommer noble, en son sein. Cœur de plomb, cœur de pierre, je l’accepte… de cette folie, si je puis être épargné… L’idée le soulageait terriblement. Coupablement. Ce serait également sceller ce qu’il pouvait éprouver de positif. Il imaginait ce que ressentirait Eliowir, sans pouvoir s’empêcher de se sentir quelque peu apaisé par cette perspective. Plus de folie. Plus de furie. Plus de cette envie de sang qu’il ressentait, et qui le détruisait chaque fois qu’il y cédait. Plus rien de tout cela, simplement… non, pas un vide, mais un calme bienvenu. Puisant dans des forces qu’il n’avait pas, il éleva la main, lui caressa le visage de ses doigts tremblant. Un instant, les digits s’attardèrent sur ses lèvres…

Préserve nous, aimé… pour cette espoir que tu voudrais raviver, que l’on m’a presque arraché, préserve nous… Cœur de plomb éloignera les dangers de nos pensées, et si ta flamme devait s’embraser… alors, aimé, nous nous retrouverons. Sache que ce plomb, toi seul peut le lever…