« Vous avez fait QUOI ?! »

L’homme bardé d’insignes frappa durement du poing la table sur laquelle reposaient ses documents. Ni lui, ni la jeune femme habillée de maille devant lui ne firent le moindre geste pour ramasser les bibelots tombés.

« Monsieur, j’ai veillé au respect de la hiérarchie. »

Abbygail du Vallion, vicomtesse de son état, répondit avec un aplomb tel qu’elle doucha la colère de son supérieur qui fut forcé, prit d’un doute, de se référer au rapport qu’on lui avait transmis. Chose faite, son œil reprit de la fureur tandis qu’il semblait essayer de trouver un moyen de faire sortir tout ce mécontentement de manière à faire flancher cette femme d’acier qui avait le culot de se croire dans son bon droit.

« Vous êtes sergent d’arme ! Vous êtes sensée veiller sur les rangs, tenir les hommes prêts au combat ou à la manœuvre ! Pas d’expédier mes patrouilles à l’infirmerie ! Huit hommes, Ab…- »

« Madame, Sergent, ou Vicomtesse. » coupât-elle sèchement, sans avoir bougé un instant de sa pose de garde à vous. L’objection était de ton juste. Le Protectorat s’était affranchi de beaucoup de conventions sociales, par complaisance. Mais il était impossible de reprocher à quelqu’un de tenir aux manières.. Surtout qu’à son habitude, la blonde parlait avec tant de hauteur qu’on avait tendance à estimer qu’on ne pouvait pas vraiment lui dire « Salut machine ! ». Il reprit donc, tâchant d’être aussi énervé qu’avant.

« HUIT hommes, Sergent ! Vous me les avez envoyés tous les huit chez les guérisseurs ! Une patrouille entière mise hors service par vos soins ! C’est.. C’est… ! »

Il ne semblait pas réellement chercher de mot, cette anaphore verbale n’avait pour but, justement, de dire sans le dire que c’était inqualifiable.

« Nécessaire, monsieur. »

« Nécessaire ? Nous sommes en guerre, sergent ! J’ai besoin que mes hommes soient prêts au combat, à bouger, pas qu’ils me coutent des ressources à végéter et tirer au flanc sur des lits de soin, à occuper des guérisseurs qui ont mieux à faire de leur magie que réparer les côtes que vous cassez ! Et encore heureux que vous n’en ayez tué aucun ! »

« C’était le but, monsieur. Cette leçon fera d’eux ce que vous voulez qu’il soit, c’est peu cher payé. »

Si elle n’avait pas pris, jusque-là, un coup de pied au cul, l’expédiant droit à ses pénates, ou à la consigne, c’était pour deux raisons principales. La première, c’était qu’elle était parfaitement logique. De fait, elle était dans son bon droit. Si des subalternes s’étaient mal conduis, elle pouvait les punir, et ce que « Appropriée » dans « punition appropriée » voulait dire était trop large pour qu’on la prenne en défaut. La seconde chose, c’était la stupeur : qu’on envoie huit gardes à l’infirmerie pour une question de discipline et de manque de respect, c’était simplement aberrant. Le Protectorat était suffisamment désavantagé pour qu’on ne rosse pas ses propres hommes, même si la magie pouvait les remettre sur pied très vite. On pouvait inscrire dans cette stupeur aussi le fait qu’elle avait réussi à passer huit adversaires. Admettons qu'ils étaient essentiellement des rescapés armés rapidement sans grand sens du combat, et que trois furent très vite mis hors-jeux par le cheval de la vicomtesse, qui, après 5 duels, s’en était sortie pas trop mal. Sa lèvre était fendue, elle avait quelques estafilade de ci, de là, et peut-être une blessure qui semblait indiqué qu’on avait profondément éraflé à la pointe son épaule, arrachant une pièce de maille et de la chaire avec. Autant dire que pour elle qui ne s’arrêtait pas avant d’être morte, elle n’avait rien.

« Mais vous êtes une grande malade ! Pour peu, ses yeux seraient tombés, de dépit, surtout. Faites-vous soigner sergent ! Allez-voir un baptistrel, quelqu’un. Faites-vous soigner, ça devient grave, là ! Priez un coup, je sais pas moi ! Mais non.. Vous pouvez pas tabasser vos hommes.. Même s’ils n’ont pas eu toutes la discipline qu’on attend de soldats de métier, et même s’ils étaient clairement disposé à échanger des coups.. C’est.. Non, ce n’est pas possible.
Il inspira à fond, avant de secouer la tête, posant les mains sur son bureau, baissant le nez. Foutez-le camp, Sergent, je veux plus vous voir. Et je veux même plus entendre parler de cette affaire. Les frais de cette affaire seront retenus sur votre solde, et vous.. Vous.. Si j’entends dire qu’il y a encore eut ne serait-ce que le plus PETIT incident… JE VOUS EXPEDIE DANS UN AUTRE CAMP, DANS UNE CAGE ! Vu ?! »

La vicomtesse s’inclina avec grâce et raideur, son œil toujours aussi sévère, avant de sortir. Elle remonta immédiatement en selle. Son trouble était grand. Dans l’Empire, on l’avait toujours parfaitement bien cadré : elle savait ce qu’elle avait à faire et comment le faire. Au Protectorat, il existait une foule de règles inhérente au principe de rébellion. C’est-à-dire qu’il planait un certain laxisme, non pas parce que c’était mieux, mais parce qu’on ne pouvait faire autrement avec une troupe aussi hétéroclite. La jeune blonde avait l’habitude d’une armée de métier, des hommes qui savaient tenir un rang comme s’ils n’avaient été qu’un seul. Ici, il y avait tout ceux qui voulaient survivre et résister à Vraorg, et ils étaient trop peu pour qu’on fasse la fine bouche sur les volontaires. Dans cet endroit, elle était assignée à une place qu’elle ne comprenait pas. Le Protectorat se voulait ordre militaire, mais les soucis d’unification encore présent entre les races et les horizons politiques rendaient parfois l’atmosphère un peu chaude. Et si Abbygail n’avait cure des différences en ce qu’elle servait une Cause et non une Race, son tempérament n’aidait généralement pas à éteindre les feux.
Enfin, si. Après avoir tapé dessus.

Surtout qu’en tant que sergent d’arme, elle était censée s’occuper de la discipline, tant chez les civils que les militaires. En l’occurrence, à la base, il s’était agis d’une bête querelle, et lorsqu’elle est intervenue, ce fut pour les mettre sur un pied d’égalité : selon elle, ils étaient tous les huits parfaitement idiot de se conduire comme ils le faisaient. Loin d’aider à calmer le jeu, le ton était monté, et lorsque la première insulte fut lancée, la sergente avait posé la main sur son arme en demandant simplement d’un ton glacial : « Répétez ça ? ». Par chance pour elle, aucun vampire dans le lot, elle aurait été du nombre de blessés autrement. Eh, dans les faits, ces huit-là étaient calmés pour un moment. Dans la forme… Dans la forme, il faut avouer que ça laissait à délirer. Et qu’on pouvait aisément dire qu’il manquait à Abbygail une case, pour se conduire ainsi au vue des circonstances. En guerre, on ne gâche pas les moyens. Qu’un soldat indiscipliné ne soit pas une ressource du point de vue d’Abby ne change rien à ce fait.

Que faire ? Elle sentait bien sa conduite comme étant déplacée, mais en quoi ? Elle n’avait jamais connu que l’unité, la rigueur, et la discipline. Elle servait des Causes et non des êtres, elle était au-dessus ou loin de toutes les conceptions qui régissaient la vie du Protectorat dans le détail quotidien, elle était donc en dessous et loin de ce qu’on attendait d’elle, et ça la perturbait. L’impression de mal faire son travail, pour une pragmatique rigoureuse, c’est une torture. Mais pour l’heure, elle avait reçu un ordre. Elle alla donc se changer, abandonnant à sa tente sa lance et son épée bâtarde pour enfiler une des robes qui avait survécu à Vraorg. Une de ces robes fendue deux fois à l’avant, et lacée pour que cela ne se voit pas trop. Elle était noir, liserée d’or dans un matériau des plus simple, du lin. Cette élégance modeste était le crédo de la vicomtesse : elle tenait à être bien mise, mais n’escomptait pas y mettre temps ou dépense. Comme le premier à poser un doigt sur sa robe risquait fort de le perdre, le souci de coquetterie n’était pas de ses vices. Elle ceignit enfin sa rapière avant d’enfiler un manteau, noir aussi, à pan unique, tombant du côté droit, sur l’arme sus nommée. Raccord avec sa robe, le manteau arborait sur son pan, une tête de lion rugissant, couleur or. Enfin prête, ayant masqué sous ce manteau les blessures qu’elle avait rapidement et très maladroitement pansé, exception faite de sa lèvre fendue, elle alla retrouver son cheval. Délaçant sa robe, elle monta en cavalière, gardant les lacets à sa ceinture. Ironie, elle cherchait une guérisseuse en ayant tout fait pour avoir l’air d’aller bien. Ne sachant pas ou chercher les représentant de cet ordre, plutôt que d’aller directement aux lits des guérisseurs ou demeuraient huit blessés dont elle était responsable, elle demanda plutôt son chemin, préférant suivre une direction, masquant au mieux son épaule qui la faisait quelque peu souffrir à chaque mouvement de bras. Oui, l’orgueil n’a jamais fermé une plaie.

« Est-ce qu’il y a un membre de l’Ordre Baptistral, ici ? »

On lui indiqua la chose, lui décrivant une jeune femme aux cheveux long, souvent bien habillée et passablement menue, puis son nom : Mme Blanchécume Aléria. Après quelques minutes ou elle hanta le camp dans la direction donnée, elle finit par appeler, du haut de son cheval.

« Baptistrel Blanchécume ?! Madame ?! »

Faut-il préciser qu'elle était ici pour faire soigner quelques égratignures, et que lorsque son chef lui avait dit, au bas mot, qu'elle était simplement une grande malade dans sa tête, la pragmatique vicomtesse cherchait à exécuter un ordre simple : se faire soigner par un baptistrel d'une égratignure qui n'avait besoin que de temps et d'eau claire, et d'une lèvre fendue.