782 hivers.... Comment pourrait-il vous résumer sa longue vie de 782 hivers ? Cette tache lui parait insurmontable, même pour lui réputé pour sa mémoire particulièrement développée. Les hivers passent, parfois se ressemblant, d'autres fois se mêlant à une vitesse effrénée, bousculés d'événements si nombreux qu'ils n forment plus qu'un imbroglio sans nom. Les souvenirs se mêlent, se lient entre eux, se tiennent en un firmament si étroit qu'ils se mettent soudain à danser entre eux pour ne former plus qu'un, emporté dans une virevoltante valse endiablé où tout n'est plus que sensation.

Sensation. Voilà parfois tout ce qu'il garde de ces souvenirs brouillés.

Sensation de joie puérile, de fierté enfantine, quand ses parents le regardent avec amour alors qu'il fait ses premiers pas, qu'il apprend ses premiers mots, qu'il lance son premier sort, qu'il grandit... qu'il devient elfe adulte à son tour et le suit au conseil...

Sensation sourde de peur de déplaire, de ne pas satisfaire les attentes de son père, de ne pas être à la hauteur...

Sensation de grande fierté quand son père lui tend ce foulard rouge, emblème du membre de la famille destiné à siéger au conseil des elfes. Grand honneur alors que celui qu'il ressent en cet instant, bouffée d'orgueil et de joie mêlée.

Sensation de profond respect quand son père lui remet, quelques mois ou années plus tard, il ne sait plus, la magnifique lance transmise de père en fils, Yaajissim, une lance purement symbolique pour lui, puisqu'il ne sait pas vraiment la manier, mage qu'il est essentiellement...

Sensation de peine ensuite quand son père quitte le monde des vivants après plusieurs siècles de vie intense et prospère. Sensation de déchirement quand finalement sa mère le suit l'année d'après. Sensation de réconfort toutefois à la pensée que tous deux resteront unis même dans la mort, une mort paisible. Une mort de deux vies n'ayant pas connu de guerre ou si peu...

Sensation de profonde colère, de plus en plus présente et tenace, au sein même du conseil, quand on le juge trop jeune pour pouvoir comprendre les enjeux et quand on juge ses propositions trop radicales... trop violentes. Ou trop étriqués dans une vision trop tranchée. Sensation de profond dépit quand il sent l'isolement se resserrer autour de lui au fur et à mesure que les autres conseillers s'éloignent de lui et de ses visions du monde peut-être particulières mais pourtant tournées entièrement vers la prospérité du monde elfique...

Sensation de soudain résolution quand il décide d'élargir ses compétences, en apprenant à manier enfin cette lance si importante au sein de sa famille, résolution de se montrer digne d'elle, en la maniant dignement déjà et en la maniant justement dans l'intérêt du monde elfique. Lui, déjà grand mage, deviendra aussi fier lancier !

Résolution aussi de mieux se contrôler, de se plier aux visions du conseil et à ses décisions, serment fervent en son cœur de ne jamais se récrier face à leurs sages décisions et de toujours s'y plier quelque qu'en soit le coût pour lui. Cela ne l'empêchera pas de défendre ses idées et les choix qu'il proposera au conseil, mais il saura taire ensuite ses pensées e sa colère quand une décision sera prise par le conseil malgré ses propres conseils, selon lui, avisés. Colère ne guettait jamais loin, et quelque éclat eut lieu, mais toujours ensuite pardon fut demandé. Pardon accordé par les autres membres qui virent les efforts incontestables effectués par ce caractère particulièrement virulent.

Mille sensations qui se bousculent ainsi en lui, esprit passionné et emporté, voltigeant férocement dès que le mot souvenir effleure ses pensées. Le temps, à la fois fugace et éternel, ne lui laisse aucun repère précis. Un ordre des événements certes, mais de date ou d'âge il serait bien incapable de vous en donner de façon déterminante.

Sauf peut-être les récents événements qui l'ont conduit à sa détresse actuelle. Tout commença il y a 250 ans, alors qu'il pensait ne plus jamais pouvoir concevoir de descendants à sa pourtant noble lignée. Il avait 532 hivers à son actif, vieil elfe déjà parmi ce peuple certes à la longévité développée mais qui avait été plus ou moins décimé par l'apparition d'un mal étrange appelé vampirisme. Si les elfes avaient réussi ensuite à s'immuniser contre ce mal honni, les elfes de sa génération ne pouvait se targuer d'un pareil exploit. Ils étaient de moins en moins nombreux à pouvoir prétendre dépasser le demi-millénaire. Il avait eu cette chance, mais étonnamment le destin, cruel qu'il était, semblait le condamner à ne pas voir d'enfants naitre dans sa famille.

Jusqu'à... Jusqu'à ce qu'enfin un miracle se produise. De toutes les sensations, celle-ci est sans doute l'une des plus fortes qu'il ait jamais connues. Une de celles qui dansent sans cesse au fond de lui l'agitant souvent de mille et un sentiments tous plus forts les uns que les autres. Celle d'être père. Celle d'avoir un enfant, un enfant à accueillir en son sein, en sa famille, un enfant à éduquer, à voir grandir, un enfant à qui apprendre tout ce qu'il avait à transmettre, un enfant à qui il pourrait donner tout ce qu'il avait, un enfant qui perpétuera sa lignée, un enfant qui prendra, enfin, sa place au conseil comme lui-même avait pris, dignement il l'espérait, celle de son père...

Un enfant qui toutefois coupa rapidement tous les rêves de gloire qu'avait pu former Eliowir pour lui et sa famille. Un enfant handicapé. Incapable de parler. Un enfant qui semblait capable de comprendre, d'apprendre, même si lentement de par la barrière de langage, mais qui semblait ne pas entendre et ne pas pouvoir parler. Sourd. Et muet. Et ruinant toutes les espérances de son paternel. Impossible qu'un elfe sourd et muet siège au conseil, n'est-il pas ? Impossible même qu'un elfe muet puisse lui succéder en Grand Maitre de magie, lui qui serait incapable de chanter le moindre sort...

Sort terrible alors que celui-là. Eliowir avait connu bien des choses, mais pas celle-ci. Il tenta d'en prendre son parti, espérant alors un nouvel enfant. Il tenta de taire la profonde humiliation qui le rongeait, lui si pétris d'orgueil, et qui avait été si fier d'annoncer au conseil qu'un prochain Serillëiel pourrait siéger à sa suite parmi eux. Lui si imbu de lui-même et du prestige de sa famille, tenta de ne pas en vouloir à cet enfant, qui pour autant qu'il en savait n'avait pas demandé un tel handicap et en souffrait au final tout autant que lui, et de ne pas en vouloir au destin qui se jouait de lui.

Mais il avait beau tenté, il n'y parvint pas. Chasser la nature et elle revient au galop, disaient les hommes comme il l'avait entendu d'un conteur. Pour lui, cet adage semblait sonner particulièrement juste. Son orgueil et sa colère enflèrent plus encore sous ce coup du sort, et finirent par exploser tel un volcan longtemps endormi et qui finalement décidait de faire de nouveau éruption. Et cette fois-ci l'explosion volcanique fut dévastatrice, décimant tout sur son passage.

Après une énième leçon où Eliowir tentait d'inculquer un peu de magie à son fils, pourtant bien aimé, le silence qui lui fut offert en retour, comme toujours, et surtout l'absence d'une quelconque magie chez son enfant, furent cette fois de trop. Et dans un accès de rage, Feuilles meurtrières furent invoquées sans qu'il n'en ait eu pleinement conscience. Ils étaient dans la forêt, en un bel automne, et Eliowir pensait simplement motiver son fils en lui montrant la puissance de la magie s'il apprenait à la maitriser. Il n'avait pas pensé que, sur le coup de la rage, il aurait visé son propre fils, ou très proche, et ce en pleine puissance de sa magie. Les feuilles portèrent parfaitement leur nom et transpercèrent le corps du jeune elfe.

Un cri répondit à l'impact puis un râle agonisant. Du sang perla, fines coulées traitresses qui s'échappait du frêle corps alors à terre, laissant s'échapper ce fluide carmin pourtant si vital, et souillant les feuilles mortes sous lui. Il fallut quelque secondes à Eliowir pour réaliser ce qui venait de se passer. Quelques secondes de trop, pendant laquelle il resta figé, aussi inerte que son fils. Quand enfin il réalisa ce qu'il venait de commettre, il tenta de réparer l'irréparable et lança tous les sorts de guérison qu'il maitrisait. En vain. Le sort avait été violent, puissant, Eliowir étant si doué pour l'offensif bien plus que pour le défensif, et il était intervenu trop tard. C'est ainsi, qu'impuissant, il vit son fils mourir dans ses bras. Avec pourtant tellement d'amour, et de pardon aurait-il dit, dans les orbes vertes qui venaient de perdre leur dernier éclat... Eliiowir pleura longuement, assis dans la forêt, se balançant d'avant en arrière tout en serrant le précieux trésor qu'il venait de détruire. D'autres elfes étaient accouru en attendant les cris, mais au vu de la scène, de la peine et de l'horreur qui les saisirent quand ils pensèrent avoir compris ce qui s'était passé, aidés par la psalmodie chantée sans cesse par Eliowir en demande de pardon, personne n'osa avancer. Quand le vieil elfe se releva, le corps du jeune elfe dans ses bras, personne ne vint l'aider. Personne ne s'interposa non plus sur son chemin toutefois.

La peine irradia de lui quand il parvint chez lui. Et bientôt irradia de toute sa maisonnée. A 122 ans, le jeune Brahmir Serillëiel mourut, tué par son père. Cela suffit à briser sa mère. Et après les honneurs funèbres qu'on rendit au jeune elfe, sa mère se donna la mort, incapable de survivre plus longuement à son fils bien-aimé, surtout pas en compagnie de son assassin. C'est ainsi qu'on retrouvé Serwina Serillëiel décédée sur le lieu de mort de son fils. C'est ici aussi qu'on retrouva le vieil Eliowir pleurer sa femme, le corps mort serré encore une fois contre lui, brisé comme jamais aucun elfe n'avait vu un Serillëiel brisé. Personne n'intervint non plus. Serwina eut droit elle aussi aux honneurs funèbres, et on permit même à Eliowir, alors consigné en attendant son jugement, d'y assister.

Après tous ces événements le jugement ne tarda pas. On voulait régler cette question au plus vite, pour laver ce déshonneur et cette ignominie. Dans le peuple elfe, la vie, et les enfants qui la représentaient en quelque sorte, étaient sacrés. Avoir un enfant était un honneur, un privilège. Et, peut-être bien pour la première fois au sein de ce peuple, un père venait de tuer son enfant. Et en quelque sorte, sa femme aussi. La décision du conseil fut rapide. Le bannissement et l'exil à vie furent choisis. Le conseil se refusa de faire exécuter un des leurs, car Eliowir restait un elfe quand même, et la peine de mort aurait de toute façon trop douce pour un tel crime. Tout le temps du conseil concernant son jugement, Eliowir garda le silence, au grand étonnement de tous qui connaissaient son caractère vif et impétueux. Pas un mot ne franchit ses lèvres, pas même quand on lui donna l'occasion de s'expliquer. Aucune explication n'était nécessaire selon lui, aucune excuse n'était valable. Impardonnable. Il était impardonnable. Et brisé.

C'est ainsi qu'on dépouilla Eliowir Serillëiel de toutes ses possessions, de tous ses titres, et de tous ses biens. On lui laissa quelques effets, bien peu à vrai dire, le strict nécessaire : les habits qu'il portait, dont le foulard que lui avait donné son père, sans doute pour qu'il se rappelle que jamais, par sa propre faute, il ne le transmettrait à son tour, et une arme, sa lance...

Eliowir quitta ainsi le royaume des elfes, sans un regard en arrière. Sans un regard tout simplement, incapable qu'il était, tout de peine pétri, de regarder quoique ce soit. Pas même le paysage qu'il traversa sans s'en rendre véritablement compte. Combien de temps marcha--t-il ainsi, dans cette indifférence de ce qui l'entourait ? Il n'aurait su dire lui-même. Tout ce dont il se souvient, ce sont les forces qui l'abandonnèrent non loin d'un champ, non loin d'Elena la robuste.

La période qui suivit reste, même encore à ce jour, confuse pour lui. Il se souvient d'un vieil homme s'occupant de lui, le faisant boire et manger. Tantôt l'encourageant, tantôt le rabrouant pour se laisser aller.

"Que souhaitez-vous satané elfe ? Vous tuer ? De quel droit pouvez-vous décider de vivre ou mourir ? De quel droit pouvez-vous décider de votre destin ? Si vous êtes parvenu jusqu'à nous, c'est pour une raison. Et une bonne raison, j'espère. Vous ne pouvez pas mourir. Vous ne DEVEZ pas mourir."

Ces quelques mots frappèrent durement Eliowir mais ravivèrent une flamme en lui. La flamme de la détermination. La détermination de vivre. De souffrir certes, mais d'une souffrance méritée. De vivre, ou survivre, qu'importe, mais de ne pas mourir. En mémoire de son fils et de sa femme. Mourir serait tellement facile, tellement... tellement lâche. Indignes d'eux. Il méritait qu'il vive. Qu'il vive avec ses remords, avec ses regrets et avec sa peine. Ce serait leur vengeance... Leur vengeance..

C'est ainsi qu'il récupéra enfin des forces. Il resta un temps avec le vieil homme, sans pour autant beaucoup lui parler ni même lui révéler les circonstances de son arrivée, et à sa grande joie l'homme n'était pas non plus un grand bavard. Il tenait toutefois à payer ses "dettes" et à remercier le vieil homme de son aide : il resta donc un temps et l'aida, autant qu'il en était capable, dans les champs et au labeur qu'était le quotidien de l'homme. C'est à cette période qu'il prit conscience de sa faible constitution et de sa faible résistance physique. L'homme, vieux pour un humain, était réputé plus faible d'un elfe et pourtant réalisait plus de taches que lui-même... La honte le submergea alors, honte de ses maigres capacités et d'une infériorité qu'il refusait et refuserait toujours d'admettre, même son for intérieur, quand bien même il en ait vaguement conscience.

Vint toutefois le temps de quitter l'homme, qu'il avait appris quelque peu à apprécier, autant qu'il puisse apprécier un être inférieur. Il s'en alla plus en avant dans le royaume des hommes, préférant éviter toutefois les grandes villes. Il préféra vadrouiller dans la campagne, s'astreignant à apprendre le maniement de la lance, apprentissage lent et laborieux qu'il effectuait seul, et à un entrainement physique quotidien pour parfaire son endurance. Même s'il comprit rapidement qu'il n'était pas un athlète et ne le serait sans doute jamais. Il connut des périodes de disette et des périodes de profonde dépression et de laisser aller. Mais à chaque fois sa résolution de ne pas mourir l'emporta et le força à continuer.

Les années passèrent, se ressemblant toutes, quand la guerre éclata. Les vampires, honnis soient-ils, avaient décidé de se réveiller d'entre les morts et de sortir de leurs cavernes. Si tout d'abord, Eliowir observa les événements d'un regard soucieux, il fut bine vite emporté dans le tourbillon de violence qui agita Armanda. Et dans le souffle d'espérance, puis d'espérances presque déçues, qui souffla sur ces vieilles terres quand les dragons réapparurent à leur tour. Eliowir mit un point d'honneur à se tenir informé, autant que faire se pouvait, des événements agitant son ancien royaume, même s'il savait ne plus pouvoir y remettre les pieds un jour. Il fit tout ce qu'il pouvait pour oeuvrer pour le peuple elfique durant cette guerre, même si à distance. Il s'allia aux hommes, ne pouvant se lier aux elfes, pour combattre les vampires et leur apporta sa magie et sa force.

Durant cette guerre, il rencontra une jeune humaine, qu'il venait de sauver d'un incendie. Probablement incendie dû aux vampires. Cette jeune femme, la vingtaine d'années, se nommait Ardwenna. Ellle avait un petit quelque chose dans le regard et une force dans le cœur qui enivrèrent les sens brisés d'Eliowir. Après plus de cent ans d'errance, alors que les 780 hivers menaçaient de sonner, son cœur déchiré semblait de nouveau vouloir battre au rythme d'un vieux sentiment. Oui, l'amour était encore en lui. Oui, il était encore capable d'aimer. Et c'était une jeune humaine si naïve et si imparfaite mais pourtant si transcendante qui le lui avait insufflé.

Cet amour, qu'il découvrit rapidement partagé, fut de très courte durée. Leur liaison, désapprouvé par les hommes et certainement par les elfes, fut brève, rapide, telle une tornade traversant le temps en dévastant tout sur son passage. Et dévasté, Eliowir le fut, quand la tornade décida de finalement s'arrêter. L'arrêt fut brutal, destructeur, tout comme cela avait commencer : une attaque de vampire, un vampire mordant et tuant sa belle avant qu'il n'ait pu intervenir, puis lui combattant le vampire. Y risquant sa propre vie, héritant alors d'une nouvelle cicatrice balafrant son visage, et manquant de peu de mourir ou d'être transformé en vampire si ce dernier venait à le mordre. Il fut sauvé par un homme, un homme avec qui il avait déjà combattu quelque fois vers Gloria. Un homme qui le sauva... et mourut devant ses yeux, lui permettant toutefois d'enfin abattre la bête qu'était cette sombre créature.

Eliowir ne put pleurer Ardwenna, tombant dans l'inconscience sous l'effet de la vive douleur qui agitait son visage. Il se réveilla quelques jours plus tard dans une tente où des humains l'avaient soigné et avaient veillé sur lui autant qu'il le pouvait. Il appris que les funérailles d'Ardwenna avait eu lieu. Sans lui. Ce que les Hommes jugeaient préférables.. Leur relation, même après que la mort a frappé à leur porte, n'était pas la bienvenue.

Eliowir reprit alors son périple et son errance. Et sans doute errerait-il encore sans but, si les Alayens n'étaient pas venus à leur tour menacer la fragile vie d'Armanda. Trop de choses étaient en jeu, trop d'événements avaient lieu. La guerre menaçait de définitivement tuer son peuple, Dévoreuse tout particulièrement. Certes, il était lui-même en grand danger, elfe errant qu'il était, mais au delà de ce danger personnel qu'il aurait affronté fièrement, comme digne punition de ces ignominies, il y avait un danger trop important pour son peuple. Il se sentait dès lors impuissant et incapable d'aider son peuple à distance. Il voulait aider. Il voulait... oui, il voulait rentrer. Mais sans doute jamais cette idée n'aurait su s'imposer si les enjeux n'étaient pas si importants.

Il pouvait aider. Certes peut-être était-ce son orgueil qui parlait encore. Mais il se savait porteur de connaissances, notamment vis à vis du peuple humain, qu'il avait beau méprisé par certains aspects, qu'il avait aussi appris à connaître un tant soit peu. Et ces connaissances pouvaient servir, pouvaient être utiles. Il ne pouvait en tout cas rester les bras croisés à regarder son peuple se faire lentement mais sûrement décimer quand la forêt ne ferait plus rempart. Et si pour cela, il devait braver sa promesse de se plier aux décisions du conseil, en l'occurrence ici à la décision de son ban à vie, alors il la braverait. Il braverait encore cet interdit, et rentrerait, proposerait ses services, et tenterait de se rendre utile. Quelqu'en soit le prix. Même si ce prix était la mort. Ou le rejet. Du moment que la fin de son existence pouvait ne pas voir la fin de son peuple....